Sanyasa

em dezembro

2012-02-06T14:51:00.000-08:00

instantâneos

eles passam por mim, esses hoteizinhos beira-rodoviária, sinto o mofo maquiado por desinfetante ordinário, nos estofados. se fechar os olhos.

natal de papais-noéis plásticos inflados, cafonas e deprimentes, ali nos postes, enforcados com os enfeites de recicláveis.

acompanhando a ciclovia longa e boa, a bicicleta arrisca o asfalto, inexplicável.

insurgência

o motorista ajudante fez merda, eu vi, quase todo o ônibus viu, ali da calçada de Bertioga, última parada. deixou morrer engatado, deu um tranco, encostou no carro da frente. riu, zoou. só brincadeira, besta, mas seria, se o ônibus voltasse a rodar, se a gente seguisse viagem. despressurizou, estragou.

e o meu projeto de praia para aquela tarde.

quando a paciência esgotou, organizamos movimento e família: a Beth, eu, a Clarice, a Maria Clara, a mulher tímida e amável, o casal de Londrina, os suecos, o rapaz lindo de olhos azuis. a Litorânea desconversou, jogou panos mornos, suou. infernizamos, difamamos, fomos à forra.

às 20 horas pisei a areia da praia, ventava e o céu era laranja. esqueci a vingança.

paúba

fotografia: ângulo 1: enseada azul-verde marinho + areia branca de doer o olho, o rio escuro descombinando e aquele punhado de urubus, nem aí, recombinando.

fotografia: ângulo 2: fundo contraluz = montanha sexy e protetora, do mar, essa criança corre para mim, feliz porque me reconhece. meu coração pelo chão.

baleia

essas mansões todas, imensas e desertas e seguranças pela areia, manifestos, constrangedores, brocham o plano de andar até a outra ponta, além da bruma, pelo mar das meninas surfistas.

santiago

tucanos, sim eram tucanos! ali diante do meu nariz. solenes e livres iguais ao vira-lata que mijava em minha mochila, iguais ao lugar todo, deserto e calmo debaixo do céu tenso de mormaço.

e nós tomamos banho de bica, falamos e falamos e olhamos o mar, da areia clara, “ali a Ilha da Tartaruga, lá Alcatrazes”, ela dizia. depois, o pôr do sol, para aquela nossa grande amizade de um dia.

rehab

sempre pensava nessa palavra quando pensava nessas coisas e quando anotava fragmentos em tíquetes ou no bloquinho da bolsa quando tinha a sorte de encontrá-lo e à ponta da lapiseira.

digitei, reli, imprimi, rabisquei. em dezembro, em janeiro, em fevereiro.

começava até bonito: contava sobre os passarinhos descarados roubando migalhas em minha mesa de café no hostel, sobre os caranguejos quase microscópicos e suas pinças encorajadoras no encharcados das trilhas, sobre os sorridentes e desinteressados caiçaras acenando "bons dias" pelas travessas desertas, sobre a alegria ingênua do casal colombiano ou o inesperado beijo na mão daquela criança quando me deu adeus. e tudo se lançava em uma conclusão esperançosa de que eu voltara outra.

nunca acreditei. não foi "rehab" nenhuma, alguns instantes de Graça, sim, mas "rehab" nenhuma.

eu só não tenho sonhado o mau sonho de nunca chegar a lugar algum. talvez estou aprendendo que não há lugar algum a chegar. talvez estou aprendendo que não preciso de tantas coisas.

(foto: Google imagens)

"O Trem da Alegria promete-mete-mete-mete, garante que o riso será mais barato,dora-dora-dora em diante que o berço será mais confortável, que o sonho será interminável, que a vida será colorida, etc e tal. Que a Dona Felicidade baterá em cada porta, e que importa a Mula Manca se eu quero?!" (A felicidade bate a sua porta, Gonzaguinha)

2012-01-02T18:10:00.000-08:00

“’Nós inventamos a felicidade’, dizem os últimos homens e piscam entre si. Abandonaram as regiões onde é duro viver: pois a gente precisa de calor. Adoecer e desconfiar, eles consideram perigoso: a gente caminha com cuidado. Louco é quem continua tropeçando com pedras e com homens!” Nietzsche.

“Você é feliz ou tá fora do jogo!” Grita nosso último homem e crava esse riso a ferrete. Segue o rebanho em marcha, reto, o mantra entre dentes: “Sou feliz, sou feliz! E se sou feliz, vivo!” Está garantida a vitória, a sanidade, a beatitude. Não, não queira pensar, duvidar, franzir a cara. Ou meta-se lá com os párias.

Haverá quem prefira a margem, o solo movediço, inconstante, sulcado de dor e alegria. A vida crua, que não vende cerveja na TV, não tem botox na cara (eternamente risonha) ou silicone na teta, não é o mais novo guerreiro/vencedor de um BBB, nem o final feliz da novela.

Desse lado é mais silencioso talvez, sem opiáceos, menos frenético. Mas fértil, pulsante e vibra, sim, vibra. Aqui felicidade não é meta a se cumprir. Aqui ela está brigando pau a pau com o tédio, com o sofrimento, por uma lasca desses vinte e quatro pedaços cotidianos que a Terra oferece, enquanto não desistir de girar em torno de si e enquanto a gente estiver pela superfície.

Então, riam bastante últimos homens, riam também de mim, não me interessa, essa liberdade, essa me interessa.

Surya Namaskar!

2011-12-22T11:51:00.005-08:00

litha, solstício de verão.

o esplendor. o grande gozo. o salto.

para a escuridão.

a inexorável e fascinante roda sabática: vida

Ostara

2011-09-23T18:51:00.000-07:00

Marc Riboud, fotógrafo, outubro 1967.

Feriado

2011-09-07T12:23:00.000-07:00

despertar sem campainha, na hora dos bem-te-vis (na alta noite, corujas. muito cedo, os sabiás. agora bem-te-vis. então, tizios e por fim a gaivota preta), naquele lado da casa voltado para o sol da manhã e para a possibilidade de pequenos prazeres sem culpas: a caneca de café diante da janela da cozinha (e o gramado vivo da eletropaulo), um chuveiro muito lento.

e é quarta, tem feira na porta, pastel. na geladeira umas Heinekens.

basta.

"Caia fora do contexto, invente seu endereço"

2011-07-28T15:59:00.000-07:00

saí do cinema de bem comigo. como é, sempre que driblo o desejo maior de correr pra casa, não encarar aquela multidão, a volta maçante. Sampa sempre vale, devolve a dignidade. da mesma forma, Daquele Instante em Diante, celebrando Itamar Assumpção.

conheci a obra de Itamar tardiamente, anos 90, mas tive sorte, pela mão de amigos apaixonados e maior, de assisti-lo ainda em dois shows. também me apaixonei, é visceral, inventiva. contundente e lírica. deliciosamente casada a sua figura febril, sua entonação original e inconfundível. não entrar no mainstream era inevitável.

o grande artista Itamar, está eternizado nos discos e em registros de imagem que ficaram, hoje ao alcance na internet, a todos os jovens curiosos e interessados em música de primeira qualidade. o belo documentário de Rogério Velloso desvenda, principalmente, o homem, através de suas pessoas queridas, devagar, entre um cafezinho coando-se, a panela de barro fumegante de uma filha, um sofá, um quintal. com delicadeza, carinho. canções, saudades.

diria que ainda estamos de bem, eu e esse grande nó na garganta, arrebentado quando ele cantou a capella, perto do fim, a Dor Elegante do Leminski, poema tão cheio de significados para mim. porque ampliou o entendimento e revelou que será sempre assim, sem mistérios, para aqueles que nunca se ajustarão.

"Mas se apesar de banal
Chorar for inevitável
Sinta o gosto do sal, do sal, do sal
Sinta o gosto do sal
Gota a gota, uma a uma
Duas, três, dez, cem mil lágrimas, sinta o milagre
A cada mil lágrimas sai um milagre."

(dois fragmentos de Milágrimas, Alice Ruiz e Itamar Assumpção)

Noite de São João, para além do muro do meu quintal.

2011-07-03T18:42:00.000-07:00

Na casa da Alameda São Caetano havia um dia em junho que, com restos de madeira de todos os cantos da vizinhança, erguíamos aquela que iria arder na grande razão da noite de festa. Era no terreno atrás dos muros do nosso quintal, a faixa de terra estendida até o córrego (o Rio Tchibum, como dizíamos) que hoje repousa, inacreditável, sob a via expressa da Prestes Maia.

O portão de madeira proibido, só se abria em ocasiões como essa ou quando meu pai, depois de aparada a grama e tiradas as folhas mortas do quintal, saía para queimá-las ou buscar esterco seco para adubo, íamos todos. Às vezes chegávamos até a margem de barro do rio e trazíamos matéria para moldar coisas que entendíamos como bichos, pessoas, objetos, e girinos capturados na esperança da metamorfose em sapos (sempre morreram prematuros). O asfalto da D. Pedro II era o limite.

Para a festa, traziam os vizinhos (dos quais nunca nos aproximamos de fato) tigelas de pipocas, arroz doce, canjica e batatas-doces para as brasas. Havia pequenos balões de seda e tocha de cera (que, para minha tristeza, sempre queimavam antes de alcançar altura), bombinhas, estalos, fósforos de cor e umas coisas encantadoras que chamávamos de estrelinhas, um micro bastão de fogo de artifício que se desmanchava em luzes nas nossas mãos. Tinham os cheiros de pólvora, de lenha, do limão raspado sobre o arroz doce, de gengibre e canela. E o conforto hipnotizante daquela fogueira enorme (tudo era grande, então), troncos carbonizados desmoronando, partículas de brasas trincando. E eu queria que ríssemos mais, ou cantássemos e fizéssemos uma quadrilha até o fogo apagar. Isso nunca aconteceu.

Vieram depois as fitas entrelaçadas nas danças circulares de escola, uns vestidos engraçados, adivinhações e simpatias para Santo Antonio e um certo casaquinho de nylon, branco e rosa, com mangas enormes de pelo sintético, justinho na cintura e delicioso cheiro de roupa nova de loja bacana (usei pouco, muito over, mas jamais esqueci) para arrasar na boatinha da quermesse do Américo. Coração a mil.

Atavismo ou apenas encanto, até hoje me alegro nas festas de junho, ouço os rojões, quero estar lá. Ontem fui, tardia (já julho), à quermesse do Carmo, tinha algum ânimo ainda, saía do ensaio com o coro e a noite estava boa. A praça da catedral tem bonitas árvores, embora bancos sujos de pombos e amplificadores que vomitavam o sertanojo óbvio, mas as barraquinhas animadas por todas aquelas beatas tão gentís, honraram a tradição: quentão impecável, churrasquinho com vinagrete, canjica.

Noite de festa, apenas eu um pouco mais sozinha.

Yule

2011-06-21T17:40:00.000-07:00

Junto com o tempo, vou me reencontrando com a Natureza, sem dar conta, em silêncio, tão invisível como ele, o tempo, as frestas dilatando-se, oferecendo os sinais impressos na história recontada por minhas lembranças. Frescas de tardes, constelações, calores intensos, água muita (água sempre) e jogos de luzes solares.

O espanto das sensações inteiras revividas (cheiros, texturas, caras, lugares, eu) e as epifanias da plenitude. Se há que religar, sagra-se por aí.
Está, sempre esteve, porque vai sem ir, permanece. Leis e respostas claras, cruas, fáceis e extraordinariamente sublimes e terríveis.

Então, se ainda me desola a temporária ausência de brilho, o gris e a umidade, há a confortadora compreensão da alegria que supunha em sombras, a luz, que na verdade renasce, serenamente, da noite maior (o solstício) e haverá beleza em todos esses P&B (elegantes como as fotografias que coleciono), humor nos ventos do sul e doçura no grande silêncio das noites geladas.

Vigia o "pai de toda cor", basta, mas quer coragem.

O mundo imaginário do doutor Parnassus

2011-06-02T16:06:00.000-07:00

No O mundo imaginário do doutor Parnassus, de Terry Gillian (Monty Python), está presente mais uma vez a luta entre o bem e o mal, a negociação pactual com o diabo.

Que aqui é contada como fábula, numa atmosfera onírica. a interessante fotografia sombria, esmaecida oscilando com cores bregas. o cenário londrino úmido, triste e contemporâneo contrapondo-se ao figurino anacrônico engraçado, esfarrapado e seboso da trupe mambembe. a alegria ingênua do espetáculo fantástico por ruas de uma realidade hostil.

O "bem" vem representado pelo milenar dr. Parnassus, Christopher Plummer, o "mal" é o diabólico sr. Nick, o impagável Tom Waits. a dualidade também está entre a linda mocinha Valentina, a carinha de porcelana Lily Cole e o malandro sedutor Tony, Heath Ledger.

Um mundo que apenas segue. governando-se. a imaginação a iluminar, transformar a vida. vida que subsiste à custa da exploração de sua própria miséria (a criança de terceiro mundo, a mulher pelada, o comércio de órgãos e tal).

Há crítica, sim, mas tudo está nas entrelinhas, com muito humor. os estereótipos são quebrados no humor. consta, inclusive, que Gillian teria declarado que muitos dos diálogos cômicos foram improvisados por Heath Ledger, durante as gravações. não duvido, para mim Ledger foi a mais lamentável perda de nosso cinema atual, é um senhor ator.

Ledger morreu antes do filme finalizado e a saída, depois do baque, foi modificar o roteiro. Johnny Depp, Colin Farrell e Jude Law foram escalados e a solução interessante (um pouco brochante para mim, embora, pela inevitável comparação, evidencie ainda mais suas qualidades).

Detalhe comovente: Depp, Farrell e Law optaram por conceder seus cachês à Matilda, a filha de Ledger, ainda não incluída em seu testamento e Gilliam alterou os créditos de "um filme de Terry Gilliam" para "um filme de Heath Ledger e seus amigos". acho isso bonito.

A feira livre do Alvorada

2011-06-01T14:02:00.000-07:00

se pudesse não entrava em supermercado, gosto mesmo é de feira livre, do espaço aberto, chinelo arrastando, a familiaridade, as receitas, as piadas clássicas, atrevidas. daquela policromia e tantos cheiros (no supermercado tudo cheira a supermercado), nacos suculentos de se provar ou frutas e pequenos pastéis (imbatíveis) que se descobre a mais, depois, enfiados com toda a compra.

quando saí no mundo tive a sorte, perto da primeira casa que fiz, da feira da Consolação, ali atrás do cemitério ou a da praça Roosevelt, aos domingos. possivelmente não existem mais, eram anos 80 e de lá para cá já fiz outros caminhos e casas. hoje, bem à porta, está o grande barato de todas as minhas férias e feriados.

Domingos

2011-05-22T14:21:00.000-07:00

volto pra casa de cabelo molhado, pele trincada de cloro, de sol, de um azul intenso sem nuvens. rio sozinha. eles entram no ônibus em frente ao Grand Plaza, driblando carros e gentes. nas mãos mil Marizas e Besnis. ofegantes

Verão, 1966

2011-05-04T13:10:00.000-07:00

Figueira da Foz, Portugal

azul e branco eternizados. para as tardes de sol e calmaria. com a mesma incidência de luz na vidraça, a mesma parede impecável aquecida. impressão feliz de conforto e integridade, embora a maresia forte, os grãos rudes. para agora, este outro tempo, este silêncio, esta mulher.

Liberdade condicional

2011-05-04T11:27:00.000-07:00

trinta dias na condicional/ bolso vazio/ todavia, algum sol ainda, uma pilha de livros, música nas estantes/ paciência, da fábula, escolhi a cigarra.

Sábado, 28°

2011-04-30T13:32:00.000-07:00

O amontoado triste de sardinhas da longa semana é a excursão tagarela e engomadinha do sabadão. hoje, o gel esculpiu cabelos de meninos, meninas exageraram no Kolene e senhoras já têm unhas decoradas. a ordem é pular entre os bancos do ônibus, à procura da melhor sombra ou ângulo para risadas.

Na minha mochila maiô, partitura e a possibilidade de redenção.

I wanna love you, and treat you right.

2011-03-25T10:23:00.000-07:00

a senhora na poltrona do ônibus faz tranquilamente a higiene bucal, conferindo tudo após cada ataque de fio dental, privacidade pra que? matar de nojo os outros? que outros?
e é assim também com o nextel, com o celular viva voz ou na conversa íntima e chatérrima no último e ardido volume (geralmente conversas chatas são em tom ardido ou de ladainha).
um mundo de invisíveis, mentes zeradas. gente muita e massacrada, que encontra alívio na viseira bruta ou no desespero do alarde.
amargura diária, que as vezes se alegra assim de surpresa quando, na varanda vizinha da casa de recuperação, o rapaz solitário canta e dedilha Is this love e talvez nesse instante sinta-se mesmo limpo, apesar do rosto triste.
um instante. rápido demais pra me dar algo além de um riso amarelo.

Mabon, o equinócio de outono.

2011-03-21T17:40:00.000-07:00

e sempre me assusta essa descida à escuridão.

Carancho

2011-03-20T16:06:00.000-07:00

Fase de pouca escrita, ânimo pouco, às vezes filmes. E aí vem um que depois martela a cabeça dias e dias. Carancho, do argentino Pablo Trapero, é ele.

Cheio de sentidos inquietantes, dá start com a indústria de indenizações por seguro de acidentes de trânsito (o nosso DPVAT, seguro obrigatório para veículos automotivos).

Sosa (Ricardo Darín) é o cara que faz a máquina rodar: o mesmo serviço médico que socorre, avisa a "corretora" e o advogado carancho ataca, sensibiliza o acidentado ou sua familia (ingênua, desinformada, abalada) a entrar com pedido de indenização e, uma vez paga ao escritório, só uma parte ínfima chega à vítima.
Lujan (Martina Gusman) é a jovem médica emergencista que dobra plantões pesados no hospital e na ambulância e é pressionada por chefias que põem em risco a vida do paciente e, absurdamente, cobram dela eficiência.

São explorados, desamparados e solitários. À margem. Sobrevivem na intermediária do limite, Lujan através da farmacodependência e Sosa do sonho em recuperar a licença de trabalho cassada, largar toda a sujeira, mudar-se para o interior. Um dia cruzam-se, unem-se no caos, mais que por tesão ou amor, desespero.

Crítico, ácido, brutal, existencial, o relato é engenhosamente amarrado pela fotografia (Julián Apezteguia) escura (muitas cenas são noturnas e mesmo as diurnas não são "solares"), triste e por enquadramentos angustiantes (closes, cortes, andamentos nervosos), planos-sequência (finais) de arrepiar e quase nenhuma soundtrack (um tango abrindo, um instrumental ali, um rock fechando, apenas), além dos excelentes atores.
Também gosto mais do título original, Carancho, no lugar de Abutres, tem mais força, cai melhor: salvo erro já é um termo arraigado na Argentina e carancho é o nosso carcará, ave que se alimenta de carniça ou faz caça oportunista (animais fragilizados, roubo de presas), também tem hábitos solitários e alguma representação de poder (embora desprezível)
Além da qualidade do filme de Trapero e das tantas questões latentes (algumas vindo agora, ainda martelando), toca-me muito essa proximidade tão grande à realidade por onde caminho (e repugno), de corrupção, manipulações e minha total incapacidade de reação...

Voltando a nadar

2011-02-22T07:57:00.000-08:00

uns recortes felizes de luz e sombra. sopro fresco, na cara e na hipnótica superfície azul. cloro, suores, gritos. lembranças de alegria.

daqui (pelo ângulo da espreguiçadeira): uma vida melhor, mais clara e chã. larga e descomplicada como chinelos de dedo. do mergulho de cabeça à lassidão, sem culpas. verão apaixona.

e devolve a esperança.

(e já sei ler no rumor a hora certa de ir, antes da tempestade)

Sessão dupla

2011-02-06T14:45:00.000-08:00

O Homem que engarrafava nuvens, do pernambucano Lírio Ferreira (Baile Perfumado, 1997. Árido movie, 2004. Cartola, música para os olhos, 2007) é um daqueles documentários que gosto: tem ritmo interessante, bonita fotografia e novidade, pelo menos para mim que, confesso, desconhecia totalmente Humberto Teixeira como o inventor do baião com Luiz Gonzaga. Só Luiz ficou no meu registro. E a música nordestina ainda me é intrigante, porque fiz para ela (e me ajudou o entorno) umas sobrancelhas carregadas por muito tempo, demorei a notá-la como gosto que seja notada toda a música e demorei a desvinculá-la da empobrecedora massificação. Então, hoje, ela sempre me surpreende e aqui (pelo meu desconhecimento) no seu esplendor. Como o baião interessou e influenciou músicos tão diversos e em tantos lugares! Cantou-se baião em espanhol, japonês, inglês, Joan Baez, David Byrne...

E esse caminho musical e histórico vai paralelo ao pessoal, através de Denise, a filha, que faz a sua viagem. De volta à relação familiar complicada, às rupturas, aos silêncios, às coisas não ditas e que já não podem. Denise Dumont, a bonita ruiva da TV da minha juventude. A filha que tenta decifrar esse pai. E o legal é que apesar de toda a carga emocional, nunca despenca no piegas, sempre há uma alegria subentendida, seja pela descoberta de respostas, seja pelo justo orgulho pela obra do artista.

É filme para lembrar, como o tocante instante em que um humilde consertador de sanfonas fala de seu ofício, com simplicidade, arte e paixão. E como é sempre bonito e solar o nosso nordeste!

Cinema, aspirinas e urubus, do também pernambucano Marcelo Gomes, 2005, tem uma fotografia que chama a atenção de cara. As primeiras cenas trazem o automóvel e uma estrada, o exterior tem a luz estourando, quase highkey, enquanto o interior do veículo é mais definido. O sertão (da Paraíba) é esturricado, dolorido, solitário, em contraste o que é estrangeiro é novo,viceja, é feliz. Ou aparenta ser.

É um típico road movie. São seres deslocados, aquele que é estrangeiro, aquele que se sente estrangeiro, são solitários e carregam sofrimentos. E seguem juntos por estradas, cidades, pessoas. Uma história delicada bem contada, na contramão (felizmente) do enfoque batido miséria-violência.

Peter Ketnath (Johann) é sedutor e João Miguel (Estômago), o narrador Ranulpho, prova mais uma vez que é um senhor ator.

2011-01-23T10:13:00.000-08:00

O ônibus, das minhas longas idas e vindas diárias, além de poltrona de leitura, é muito, de delicioso voyeurismo auditivo e conhecimento humano.
Às vezes pérolas de desinteligência: "Paz do senhor... pois é, agora sou pastor evangélico... estou em férias... viajei sim, pra um retiro... não, não vou à praia, aquela gente seminua, bebendo, deus não gosta disso... mas a viagem foi muito boa sim, se bem que na estrada o radar me pegou, graças a deus eu tinha R$ 50,00, dei ao guarda e ele não me multou. Paz do senhor."

Às vezes a hiperbólica sabedoria popular: "O cara é mó 171, dá nó até em copo d'água."

Ricardo e Graciela

2011-01-09T11:22:00.000-08:00

Sei hoje um pouco mais sobre até onde ir antes de me chatear completamente. Por isso saí tão rápido do Museu da Língua Portuguesa naquele sábado. O falatório, os esbarrões, as câmeras digitais compulsivas e cegas, a exposição em si. Fernando Pessoa, plural como o universo é informativa e importante sim, dá prazer ver ali tantos jovens manuseando exemplares, pessoas em contato com a obra grandiosa de Pessoa. É bacana, é correta, é no padrão Museu da Língua. Apenas.

Mas foi na Pinacoteca do Estado que encontrei surpresa, desbunde.

O lado de lá - Angola, Congo, Benin, do fotógrafo brasileiro Ricardo Teles, apresenta 30 fotografias PB realizadas na África. Gente do povo, situações cotidianas ou rituais, muitas crianças, praias e lugares. Um deles é o Portal do Não Retorno, monumento erguido nos anos 90, na Praia de Uidá, República do Benin, em memória daqueles que embarcaram exatamente ali, escravizados, para nunca mais. A praia é o resto de terra, última coisa sua antes do navio negreiro. É a imagem que me tranca a garganta, me revira em náuseas de raiva, de vergonha. A grande tragédia de um povo sintetizada ali. (E como eu gostaria de esfregar em certas caras! e calar suas mentiras confortáveis.)

Portal do não retorno, Benin, Africa.

Ritual vudu, Benin, África. (10 de janeiro, feriado nacional da Festa Vudu, religião predominante)

As fotografias de Ricardo são perfeitas, técnicas e vivas, é possível enxergar no PB todas as cores dos desenhos daqueles lindos panos de vestir, as luzes solares nas praias, nas ruas e o que deve haver de sombrio em algumas situações. Descubro um grande fotógrafo.

" Fotos a serem vistas e entendidas não apenas como um projeto visual, aproximar esses dois mundos significa tentar entender como vivem os que estão do lado de lá para que hoje possamos reconhecer como estamos existindo nesse outro mesmo lado, o lado de cá." (Diógenes Moura, curador da mostra.)

E a retrospectiva de Graciela Iturbide, fotógrafa mexicana. PBs deslumbrantes, perturbadores, plenos em estranhamento e poesia, excertos de projetos ao longo da carreira iniciada nos anos 60.

Seris: os que vivem na areia. Imagens do povo seri (Sonora, México) às vezes fantásticas, às vezes retratos de rostos graves, mas sempre tons sombrios, desolados.

Juchitán das Mulheres. O curioso matriarcado zapoteco (Oaxaca, México), que entre outras coisas, mantém agregados os muxés, homossexuais masculinos travestidos. São apresentados retratos muito interessantes, bizarros.

México: rituais de festa e morte. As tradições católicas e indígenas rituais, como a fascinante e intrigante (para mim) Festa dos Mortos.

Em nome do pai, terríveis cerimônias de sacrifício de animais dos mixtecas (Oaxaca, México). E O banheiro de Frida, o aposento da casa-museu de Frida Kalo, fechado desde sua morte em 1954, por ordem categórica de Diego Rivera, que, finalmente revelado em 2006, é documentado por Iturbide, com o cuidado devocional que merecem as relíquias.

Paisagens e objetos, são fotos no sul dos Estados Unidos e na Índia, impregnadas de solidão e poesia.

Contramão

2011-01-06T11:59:00.000-08:00

Na contramão das compras alucinadas, das receitas antisstress da rede globo, das alegorias kitsch dos Bancos da Paulista, o gosto bom e lento das férias em dezembro:

MASP, Wim Wenders e seus Lugares, Estranhos e Quietos. 23 fotografias gigantes (125 x 124 cm ou 447 x 178 cm) de caminhos, ou trechos de caminhos possíveis, quando se vê no banal o inesperado daquilo que já vai em corrosão, ou muito só, ou intrigante ou apenas está ali, no caminho. A beleza silenciosa que espanta, que dói e alegra, porque a beleza quando é, é torta. Ávido olhar, e parceiro.

Win Wenders, Armênia, 2008

E do acervo do museu, os fetiches,

Claude Monet, A canoa sobre o Epte

É a fotografia viva, pulsante, que sempre me comove e surpreende numa nova descoberta de luz, cheiro ou frescor.

Vincent Van Gogh, paixão.

Passeio ao Crepúsculo

O Escolar

Banco de Pedra no Asilo de Saint-Remy

A Arlesiana

(E tinha, nas árvores do Trianon, bonitas luzes azuis. )

Mar

2010-12-26T11:23:00.001-08:00

Houve um pouco de medo na trilha pela encosta, chovia e tudo era desconhecido mas a menina que ia pelo caminho ajudou com a mochila e tudo resplandecia, verdes intensos e sons fabulosos. Tinha uma alegria boba comigo, apesar do all star encharcado, das coisas se desfazendo na mala, daquela sombrinha ridícula e inútil que eu insistia. Era a desforra da sala opressiva, da prudência, quase um atalho pro "Deus me Livre" na Trindade dos 90, uma passagem no tempo.
Fui me desenterrando.

Pela Prainha Branca de águas calmas, igrejinha e farinha de conchas na areia, aldeia de pescadores cravada na Serra do Guaruru, ou Rabo do Dragão (gosto mais) da Ilha de Santo Amaro, canal de Bertioga (SP). Sopé de mata Atlântica bruta ainda recheada de pássaros, felinos, vegetação e prováveis desmoronamentos. E, enquanto não vêm os turistas de janeiro, rude, empoeirada, quase fantasma, um PF com cerveja gelada no máximo, mas no luxo sem preço de um boteco pé na areia, reggae e vista pro mar. Sempre úmida, porém fresca, calada, porém cheia dos risos dos cães de praia e daqueles por trás dos olhos paralisados.

E Maresias, São Sebastião (SP), mais ao norte. 5 km de areia grossa, solta, caminhar duro. Uns (ainda) deliciosos metros com restinga e bichos, suficientemente sozinhos para se ficar diante do mar o quanto quiser. E uns outros tantos, constrangedores, "quintal" de todos aqueles condomínios, mansões e pousadas endinheiradas, das espreguiçadeiras, guarda-sóis e garçons padronizados e meninas em série lindas, tatoos, biquínis, óculos, cabelos e gestos iguais.

Mas tinha um mar fascinante! De ondas verdes ferozes, enormes, dos surfistas, das respostas. E à noite vaga-lumes, faltava luz uns instantes e estavam todos ali, dezenas ao meu redor, fantásticos! Lembrando da minha cegueira, do meu ouvido banal (o mar noturno, que pensei motores, as cigarras que pensei serras elétricas...), do meu tempo equivocado.

Chuva, bichos, aquele mar violento e à tona a minha distância das coisas que explicam, o outro movimento do tempo, o novo chamado do corpo, as inutilidades, as riquezas nuas, as férias em Cibratel, em Figueira da Foz, na casa da Vahia de Abreu dos cheiros de amendoeira-chapéu-de-sol, macela e pão de cará, recorrentes e vitais. Isso apenas, nenhuma sorte, culpa, tratados ou bobagens "ao glitter". A única realidade é material, e a roda, a que gira eterna. Se há religião é isso, se há poesia é seca.

O resto é com o mar.

anos 60 e uma praia com sol.

Litha

2010-12-22T15:18:00.000-08:00

do esplendor à escuridão pra só depois, de novo a luz.
o oposto sempre, em semente.
a compreender.

1770, 16 de dezembro

2010-12-16T11:17:00.001-08:00

Ludwig Van Beethoven nasceu em 16 de dezembro, 1770.

Bonn, Alemanha.

Na noite de 11 de dezembro entrei no coração da Sinfônica de Santo André, justo no Adagio da Sinfonia nº 9 de Beethoven ( o Adagio! não por acaso...)

Instrumentos, carnes, sonoridades, amor, fundindo a alegria absoluta. Una, enfim (e taquicárdica), naquilo que sempre compreendi, com ternura e dor.

O divino, talvez...

No ensaio, dizia o maestro Carlos Moreno que a Nona não se ouve e não se faz com pés no chão. Cria-se outra atenção (ou não). Aquela que me permitiu (com toda a mediocridade de minhas notas altas), no coro do Allegro, viver o instante perfeito. Que de tão grandioso já não é mais aquele instante é agora essa coisa em mim, alegrando meu silêncio.

Sobrevida

2010-12-03T05:18:00.000-08:00

Súbito, o ônibus carregado de crianças barulhentas e felizes. E o bom e velho rock da Kiss, que gosta o novo vizinho pelas manhãs.

Alento. Pra voltar do sol à sala de trabalho, intoxicada pelo tédio das vozes de ladainha, desfiando suas verdades estéreis e suas pequenas crueldades.

Seguindo...

2010-11-25T17:12:00.000-08:00

e quando se segue de fato, são novas as estradas. e o que as ilumina e escurece. e o ar. e a eletricidade. então, que não me cobrem coerência. novas estradas querem novos pensamentos.

Just kids

2010-11-22T16:09:00.000-08:00

Só garotos, Patti Smith, Cia. das Letras

Tenho urgência!

Agora

2010-11-19T17:29:00.000-08:00

Pela janela do ônibus, um vento quase morno. Vai ter verão, na noite de sexta a gente sente, as caras já estão mais felizes. Aí eu abro um demi-sec (que chegou à temperatura no tempo certo do meu banho) e choro um pouco. Porque ligo o rádio e vem o Opus 9, número 2 de Chopin e porque ainda agora, ali no Alpha, aquelas pessoas todas me desintoxicaram de toda inadequação desse dia. Agora o negócio é comigo. Aí a barra pesa.

15.

2010-11-15T09:56:00.001-08:00

Água morna nas mãos, conforta. Tem sol na caixa d'água. Que denuncia gelo aqui dentro. E o silêncio. De meses. Que resolvi chamar ciclo, rito de passagem, qualquer coisa. Que dê em qualquer coisa. Porque algo se esclarece. E tanto desmorona, pra nenhum conserto. Antes, eu tinha uns fumos pra não doer. Já não servem. Só isolaram a angústia da melancolia. Um avanço. E os olhos mais abertos. Agora o óbvio fere. E a salvação não acontece depois das 17. Ou na sexta-feira. Não há muito além do traço de giz. O que há é o que está aqui.

Beltane

2010-11-02T14:23:00.001-07:00

Fie-se, então, esse destino. Mas sob um sol que queime.

Homens, santos e desertores

2010-09-28T06:21:00.000-07:00

Quando li o texto, no Doze peças de Mário Bortolotto, fui muitas vezes aquele homem, algumas o garoto. E sempre com um nó e um prazer redentor. Quis muito ver.

Vi sábado. Mário Bortolotto e Gabriel Pinheiro estavam no mesmo cenário que "criei", só que tinha umas luzes, uns sons e as entranhas daquelas almas se revelando entre a tensão e a ternura com arte, da boa, de arrepiar. Aí a barra pesou mais, comoveu como o diabo.

A obra do Mário e aqui nessa mostra, do grupo Cemitério de automóveis, é das poucas coisas que me entusiasmam ultimamente, dão identidade, conforto. Daí, essa comichão para escrever, mas já há os que o fazem com toda propriedade e competência e à medida do meu sentimento (li depoimentos memoráveis no Atire no dramaturgo).

Deixo reverências.

Bonus track: ver o Marcelo Montenegro na técnica. Mesmo de longe. Gosto bom de saudade de tempos no Alpharrabio ou cervejas, algumas ali mesmo depois do Kerouac numa outra Mostra. Tanto tempo.

Ostara

2010-09-23T06:09:00.000-07:00

Que me contamine algum equilíbrio, as longas luzes desses novos dias. E algo que germine, minimamente que seja. Talvez, novamente, a fé no germinar.

Zhivago

2010-09-15T10:26:00.000-07:00

É estranho rever certos filmes que assisti muito jovem. Doutor Jivago é de 1965, claro, vi bem depois, mais de uma década talvez, não tenho certeza, nem é tão importante, o que ficou na lembrança é que é curioso: vagos flashs de um lacrimoso romance na neve, embalado pelo Tema de Lara (numa daquelas leituras bem bregas) e os bigodões do galã egípcio Omar Sharif. Só isso.
Hoje, a estrada ensinou coisas. Consigo até desatrelar a obra musical original de Maurice Jarre, do amontoado de versões cafonas que gerou, ouço a importância da balalaica, dos violinos, de certos crescendos em todo aquele contexto, acho bonito.
Mas o que me encanta é a fotografia. É perfeita. Há imagens poderosas. Dos grandiosos cenários gelados,

de uma sociedade brutalmente se transformando pela revolução (Revolução Russa, 1917), diante dos olhos pasmos de uma aristocracia em decadência, uma plebe cheia de sofrimento e rancor, febris ideais, lutas por poder e um mundo em guerra (Primeira Guerra Mundial),

e luzes maravilhosas cintilando a beleza fresca e trágica de Julie Christie

ou exagerando a quase inexpressividade de Sharif que dá todas as cores ao deslocamento, desencanto e candura do poeta Dr. Yuri Zhivago (que, especula-se, é o próprio Boris Pasternak, autor do romance inspirador do filme),

numa história de amor que permeia a saga.

Coadjuvam fantasticamente, Alec Guinness como o general meio-irmão de Yuri e narrador da história, e Klaus Kinski, um preso político.

Para mim, essa revolução e o desfecho a que chegou nos dias de agora faz tudo mais trágico, mais frustrante, mas isso são coisas cá com minhas utopias.

Dr. Jivago não é mais apenas aquele filme romântico da minha adolescência, é um grande filme.

Oliveira Lima

2010-09-08T05:57:00.000-07:00

Eles não sabem que pisam a obra de Luiz Sacilotto, que naquele carrinho ao lado da Galeria estão as melhores pipocas de canjica do mundo e que na esquina da Praça do Carmo ainda há um realejo.

Tudo é muito, tudo é rápido, cego, oco.

E quando recuso a bijuteria que o inexplicável hippie me oferece num susto, ele sorri e diz que é bonita e de bom agouro a estrela de seis pontas que trago na corrente.

Escancara o risco maior: por trás da náusea, perco a delicadeza.

Imbolc

2010-08-03T11:55:00.000-07:00

Despertando, descobrindo, transformando, revivendo. Esperança

Uma outra quadrilha

2010-07-26T08:16:00.001-07:00

Felícia amava Cassiano, que um dia fugiu com Mariana, que foi ter filho com Rafael, para Cassiano descobrir uma outra Mariana, Felícia então, apagou as luzes da varanda.

2010-07-23T11:29:00.000-07:00

É preciso ainda que doa e que se surpreenda à espera da bondade que jamais virá. Para sangrar um pouco, antes de se compreender que já se tem a força (naquilo que enrijeceu).

2010-07-12T08:12:00.001-07:00

(6:30, da minha janela)

Já há, no horizonte vermelho das torres elétricas, um dia à espera da angústia.
Chega a alegrar-se às primeiras luzes sobre a paisagem rápida na janela do trem, e logo sufoca num amontoado de olhos tristes, halitoses, ranços. E sempre, mais à tarde, o mesmo desconforto, roupa velha que já não cabe, sobra onde protegia, falta onde ainda não se sabe o que.

Agonia sem mistério: o olho apenas, e finalmente, acostumado à escuridão, a cerca de farpas exposta no escuro feito do medo, medo dos olhos que vêem, destoam, arriscam, põem a perder o amparo.

Reais agora, sangram as farpas. Não há mais acorde. Nem redenção para o próximo fim de semana.

E ainda não há coragem.

Copas do Mundo de Futebol

2010-06-25T17:12:00.001-07:00

Copa do mundo sempre me leva de volta a 1970, à sala com janelas para o quintal da casa dos amigos-irmãos Balochinni, a minha família que era inteira e a TV PB transmitindo direto do México (a novidade!) na voz do Geraldo José de Almeida. Até hoje, tenho de cor rosto e nome de cada jogador da seleção tricampeã. Memória de afeto apenas, não havia ainda entendimento da orquestração que fazia daquilo a ditadura, era só alegria pela grande festa com a família e o início da proximidade com esse esporte que, quase por atavismo, atrai tantos de nós brasileiros.

Tive sorte, foi um excelente início e então aproximei-me até onde quis, o suficiente para apreciar quando há beleza e desprezar o mercantilismo no qual se transformou. Por isso é no mínimo aborrecida toda essa comoção, esses brios nacionalistas, essa celebração do que não vai bem e imensa minha satisfação em ser a dita (não para meus pares) "do contra", principalmente no contexto de vida de hoje transbordante em desrespeito e superficialidade.
A integridade que resulta da compreensão que no traz o tempo tem seu traço amargo, mas abre olhos livres. Com esses acompanho a Copa de 2010.

Yule

2010-06-21T05:56:00.000-07:00

Yule. Celebrar o solstício, perceber a luz e renascer.

e desprendeu-se a vontade de Saramago...

2010-06-18T10:02:00.001-07:00

Descobri Saramago tardiamente, em 2004 minha mãe insistiu que eu lesse Memorial do Convento, que a havia impressionado, emprestou, li e cai apaixonada por toda aquela escrita impregnada de poesia, fantástica, comovente e absolutamente interessante. Jamais esquecerei Blimunda Sete Luas e seus olhos de enxergar a "vontade" que habita o interior de todos nós.

Então confirmaram a paixão: Ensaio sobre a Cegueira, Objeto Quase, Levantado do Chão e O Caderno de Saramago (o blog) que se consolidará, é certo, no tudo quanto ainda me falta ler (alguns já à espera, aqui nas prateleiras).

Saramago é um daqueles casos raros que me interessam completamente: o artista, o pensador, o homem, a vida, os valores. Um mestre absolutamente admirável, que viveu brilhante, íntegro e lúcido até o dia de hoje, dia que agora é de dor.

Que falta fará a esse (pobre) mundo.

"... Então é nada esta infanta que eu sou, nada os homens que vão além, nada este coche que nos leva, nada aquele oficial que ali vai à chuva e olha para mim, nada, Assim é, minha filha, e quanto mais se for prolongando a tua vida melhor verás que o mundo é como uma grande sombra que vai passando para dentro do nosso coração, por isso o mundo se torna vazio e o coração não resiste, Oh, minha mãe, que é nascer, Nascer é morrer, Maria Bárbara."

(in Memorial do Convento)

A fita branca

2010-06-13T14:47:00.000-07:00

(Michael Haneke)

“Tinha vontade de tratar da educação que impõe valores absolutos às crianças, que acabam por interiorizá-los. Queria mostrar que, se têm o caráter formado a partir de um princípio absoluto, elas se tornam inumanas. Cada ato terrorista, cada manifestação de fanatismo, seja ele político, religioso ou de outra natureza, é alimentado por essa fonte de intransigência. Qualquer idéia se torna perversa se tem, como ponto de partida, o autoritarismo. E isso ajuda àqueles, que não têm possibilidade alguma de se defender, seguir essa ideologia como uma forma de escapar da própria miséria. Sempre há alguém em uma situação de grande aflição que vê a oportunidade, através da ideologia, para se vingar, se livrar do sofrimento e consertar a vida.”

Diz Haneke, sobre o seu A fita branca (Das weisse band, 2009) e que nos oferece nas impressões de um professor de crianças de uma comunidade alemã campesina e severamente protestante, no final dos anos 10, pouco antes da primeira Grande Guerra. Os terríveis fatos chegam até nós através de seus olhos, de seus pressupostos, de seu julgamento e de sua memória, já que a narração se faz muitos anos depois. É uma parábola. Revela-se o que se deve manter latente, a inveja, a crueldade, a dissimulação, o desejo de vingança e o autoritarismo, a intolerância, a sujeição. O medo. Desnudo o ser humano, o que somos todos.
É para incomodar, para doer. Com requinte e beleza.
A escolha da fotografia PB foi brilhante, reproduz dramaticidade (junto com o maravilhoso jogo de planos que abrem ou fecham numa conversa poderosa e esclarecedora) e caráter de reminiscência. E é perfeita! (há lindas nuanças de cinzas, sombras e contraluzes). Gosto bastante, também, do elenco e todas aquelas crianças tristes.

Ilha do medo.

2010-06-08T11:45:00.000-07:00

Ilha do medo (Shutter island, 2010) do Martin Scorcese é um verdadeiro thriller até o último minuto e deliciosa reverência aos filmes B e noir , estão lá as neblinas, trench coats, ambiguidades, a base no livro de suspense (Paciente 67 de Dennis Lehane) e tal. E Scorcese é gênio na linha de cinema que escolheu pra deixar na história . E eu acho o DiCaprio o melhor da "moçada" que está por aí. E esse foi o filme que caiu redondo com um Malbec e um tacho de pipocas no último sábado de outono.

Maureen

2010-06-07T17:19:00.000-07:00

Maureen Bisilliat, essa inglesa paulistana, constrói uma longa (50 anos) e interessante carreira no fotojornalismo e na fotografia especificamente. Produziu ensaios importantes a partir de clássicos da nossa literatura (O turista aprendiz de Mário de Andrade, Os sertões de Euclides da Cunha, Grande sertão veredas de Guimarães Rosa, obras de Jorge Amado, João Cabral de Mello Neto e outros) ou no Xingu. Ricos retratos de nossa gente, de nossa terra, do diálogo com esses nossos grandes nomes (em alguns casos, em pessoa – Rosa, Jorge Amado, irmãos Villas Boas.)

E um pouco disso está na exposição do (um tanto sisudo) Centro Cultural Sesi-Fiesp São Paulo (Av. Paulista, 1313, até 4 de julho), justa homenagem a essa artista, mestra em técnica mas também na poesia e na alegria e, ainda, que nos dá um documento histórico dessas últimas décadas, um encanto para todos aqueles que se interessam por fotografia (que sombras! que luzes!) ou simplesmente por tudo que é beleza.

Tulpan

2010-06-05T13:41:00.000-07:00

Assisti Tulpan ao meio dia do domingo da última Virada Cultural de São Paulo, no Cine Olido, entre uns outros poucos solitários e a moçada que dormia aproveitando a sala e recarregando pilha pro fim da festa.
O filme de Sergey Dvortsevoy (Czaquistão, 2008) é uma grata surpresa e já vale a "viagem" apenas descobrir o povo cazaque, seus rostos asiáticos e, no caso, os hábitos e arranjos sociais e familiares nômades, necessários à sobrevivência num sítio seco, bruto e sua cultura encantadora, pura e curiosa, infelizmente beirando a extinção (que sobreviveu já uma vez, ao devastador stalinismo – o Cazaquistão só se tornou independente da União Soviética em 1991).

Em algum ponto da maior estepe do mundo está uma família nômade, um casal, seus três filhos e o jovem e desajeitado Asa (Askhat Kuchinchirekov), o incômodo cunhado. Asa tem um único desejo, um sonho: ter o seu yurt, as suas ovelhas, a sua mulher, a sua família. Na contramão dos outros (poucos) jovens das redondezas é lá que deseja estar: na estepe. A materialização do sonho será o seu certificado de "existência", de ocupação "legítima" diante dos outros e no lugar que entende, onde está seguro.
E escolha implica dor, que Dvortsevoy nos apresenta em uma das mais belas metáforas que já vi no cinema (um parto, e uma felicíssima sorte que resultou um plano sequência direto poderoso). É a sacação de Asa que, aliás, nos oferece momentos comoventes (o desenho-sonho na gola de marinheiro ou a mesma imagem editada através da janela do trator, entre outros).
Também a idéia de documentário-ficção foi muito feliz (80% do que vemos é real, inclusive, reza a lenda, o elenco – amador, onde apenas Samal Esljamova, Samal, a irmã de Asa, é profissional – viveu de fato naquele yurt meses antes das filmagens) resultando muitas vezes em delicados instantes de intimidade familiar (são lindas as canções), demonstração da rotina nômade e na deslumbrante fotografia que capta com realismo a beleza angustiante de horizontes infinitos, redemoinhos de areia e a desolação, o minimalismo.

Algo especial.

A música que continua.

2010-05-24T17:20:00.000-07:00

Noite rara esta do último sábado, mais longa e mais etílica e absolutamente gratificante. Fui finalmente assistir a "Música para ninar dinossauros", em companhia do grande amigo Calixto, pra depois umas cervejas e conversas com o pessoal ali no Parlapatões. Papo bom e boas lembranças de outros papos, lá atrás, quando nos juntávamos assim, poetas ou não, em noites intermináveis.

"Música para ninar dinossauros", de Mário Bortolotto, tem sua mão original, contundente, sincera, um humor delicioso, ótimas sacadas e me comove particularmente, porque caminha sobre a dor, a que sinto, que sentem alguns de nós já com alguma estrada que não se limita à superfície e que inevitavelmente, cedo ou tarde, revela algo de solidão, de desbunde. Não há outra saída. Gosto dos personagens cruzando-se ora jovens, ora maduros, num movimento que me parece sempre obrigar o olho ao relógio do tempo, das meninas (todas tão lindas!) que de repente surpreendem e enternecem tocando um piano ou começando uma canção e da celebração à amizade (explícita entre Mário, Mutarelli e Paulo de Tharso) que só é verdadeira de fato (que inveja!) no universo masculino.

Cumprimento Mário, no final, com confessa tietagem, pela bela peça dessa noite, e também, invísivel, pela fraternidade confortante que me vem sempre da leitura daquilo que diz em seu blog (Atire no dramaturgo) que, entre outras (poucas) coisas bacanas, diariamente me resgata do lado desbotado da vida.

A nossa "Nuit Blanche" amanhecendo com sol.

2010-05-17T17:45:00.000-07:00

ou,

a Virada Cultural de São Paulo

ou,

sem neuras, só dez reais no bolso, até onde alcança o prazer.

As ruas do centro por onde hoje não passam carros ficam mais bonitas assim, caminhamos sem claustrofobia, chegamos a nos olhar e até, alguns, a tolerar e sorrir. Na Praça da República ou na Ramos de Azevedo (mesmo diante de tristes lagos vazios) as pessoas se deitam sob o sol, casais, uns últimos bêbados da noite, crianças. Frutas, papinhas de nenê, vinhos ordinários e marijuanas misturam-se e alimentam na mesma sintonia babel das sonoridades de todos os palcos e suas tribos.
Algumas coisas simplesmente não funcionam mais, vão longe as madrugadas etílicas e é num universo solar e mais tranquilo que prefiro estar (enquanto visitam deliciosas e loucas memórias). E poder perceber detalhes antes invisíveis, físicos como ao toque as esculturas de Brizzolara (do entorno da Fonte dos Desejos em frente ao Teatro Municipal) ou tão imateriais como a faísca do choque entre a cidade brutal e essa bandeira branca de atitudes e caras menos sisudas e me impregnar de festa, sem pudores ou juízos. Ir à sessão do meio dia no Olido para chorar diante a delicadeza de Tulpan e depois comprar cervejas no camelô e cair no fervo divertido-cafona de Dancing Queen (do cover ABBA, the Show) e o tchacabum alto astral do palco reggeiro, para terminar viajando nos pés precisos de uma bailarina Kathak (Kanchan Maradan) ao mesmo tempo que no corpo mágico da acrobata suspensa no ar (em cabos de aço no alto do relógio da torre da Júlio Prestes).

Ancestralidade

2010-05-14T08:48:00.000-07:00

Na certeza ibérica do pai. E a possibilidade árabe/tupi da mãe. Até aqui, onde tudo se acaba.

Alice, diversão.

2010-05-12T17:28:00.000-07:00

A Alice de Tim Burton (Alice no País das Maravilhas) é uma interessantíssima diversão teen, para assistir em 3D em companhia de uma robusta barra de chocolate. Por isso não decepciona.

Acho sim, que o Chapeleiro poderia ser um pouco menos Deepniano e dispensaria sua coreografia final (anunciada durante todo o filme), mas é lisérgico e onírico suficiente para que eu mergulhe naquele universo, como muitas vezes na infância, diante do livro, na história que me encanta até hoje e decida finalmente ler as obras integrais de "Lewis Carroll" (As Aventuras de Alice no País das Maravilhas e Alice do Outro Lado do Espelho) de onde o filme se constroi.
Helena Bonham Carter (a Rainha Vermelha) reina absoluta, está fantástica. Gosto também daquela Alice (Mia Wasikowska) crescida, blasée, quase doce e do deliciosamente malemolente Gato de Cheshire digital.
É um Tim Burton Disney sim, mas ainda um Tim Burton, para ver novamente com calma, em casa, em suas falas originais.

Samhain

2010-05-02T18:01:00.000-07:00

Ontem um homem subiu até o alto de uma torre da eletropaulo. Embaixo, um circo de bombeiros, resgates e a platéia que ria, quase torcia e, ávida, guardava em celulares. Tive pena.

Hoje fez sol, imenso e quente de outono e saí para ver as árvores da minha rua. Aqueles que antes esfregaram, poliram e apertaram porcas e parafusos, agora sobem e descem o asfalto, a mil, som estourando. Entristeço.

Mas ainda é Samhain e talvez eu esqueça tudo isso e um dia cante o Stabat de Penderecki.

2010-04-25T19:13:00.000-07:00

O telefone toca às 8 horas da manhã do sábado, a cobrar, “bom dia! 015 telefônica, senhora..." Provavelmente aquelas clonagens de cadeia. Para dormir mais um pouco é preciso desligar o aparelho.
Às 11 tomo café de fim de semana, única oportunidade de fazer isso com calma, lendo o jornal, cismando. “sra. Patrícia, bom dia! banco Itaú, a senhora ganhou um cartão de crédito e blá, blá, blá... " Não há argumentos gentis para que ela desista!
Na internet, buscando as notícias (porque há muito a TV é mero monitor do DVD), janelinhas infernais de propaganda abrem a toda hora...
Que mundo mais vagabundo!

Coisas de Sampa

2010-04-21T11:30:00.000-07:00

Vou, pela primeira vez, via Ponte Orca (interligação CPTM-Santo André-Tamanduateí/Metrô-Sacomã). Funciona. E é uma alternativa rápida e decente para o ABC ir/vir à Sampa sem carro, embora eu não o faça no horário de pico e é necessário que funcione também aos finais de semana!

Centro Cultural São Paulo

Música erudita às quintas-feiras, meio dia (e sextas, 18:30h)

Um self- service ótimo na varanda do jardim e ainda a sorte de ver, em primeira mão, a exposição fotográfica de Nair Benedicto nos retoques finais para abertura no dia seguinte. Um belo documento do trabalho iniciado na década de 70, dessa pioneira no fotojornalismo crítico social-político-feminista.
O concerto é do Hanuman Trio. Shri Hanuman, violão (e também tabla e harmônio) e os brasileiros Julio Falavigna, tabla e Fábio Mentz, bansuri. As escalas musicais (Ragas) e ritmos (Talas) da música indiana sempre me encantam e intrigam, Shri Hanuman faz uma impressionante apresentação na tabla (que considero o instrumento mais poderoso nessa música) e de cantos sagrados Drupad (norte da Índia) e Karnatic (Sul), há uma linda canção de exaltação ao culto da mãe, aspecto feminino na busca do absoluto.

Andy Warhol Mr. América
Estação Pinacoteca - até 23 de maio 2010.
Caprichada exposição das obras mais pontuais. Uma viagem pela sua personalidade original, criativa, múltipla, através das serigrafias, polaróides, fotos trabalhadas. Esvazia e ironiza ícones contemporâneos, padrões de beleza, o consumo, o orgulho (norte) americano, ao mesmo tempo que os diviniza.

Há apontamentos ótimos de seu pensamento como quando, em crise criativa, recebe o conselho de trabalhar naquilo que mais ame na vida e ele faz a famosa One dollar bills (1962). Ou, “... quando você vê a imagem repetidas vezes ela perde toda sua força” e faz séries e séries e os trabalhos com acidentes fatais, assassinos. Ou “São os filmes, desde que eles foram inventados, que têm realmente conduzido as coisas na América. Eles mostram o que devemos fazer, como fazê-lo, quando, como se sentir sobre o que fizermos, e como aparentar aquilo que sentimos...” (e isso me lembrou também o nosso Paulo Leminski)
Os comentários de alguns visitantes em uníssonos desafinados também são bastante divertidos: “Pô, no photoshop faço isso em 5 minutos!” “Queria tanto saber se ele transou mesmo com o Lou Reed!”.

Memorial da Resistência
Estação Pinacoteca, permanente
Aquelas celas sempre doem.

Família Ferrez. Novas revelações
Galeria Olido - até 23 de maio 2010.
Admirável acervo familiar com 396 imagens centenárias, realizadas pelos filhos Júlio e Luciano e o neto Gilberto, do importante fotógrafo franco-brasileiro do século 19 Marc Ferrez. É um muito interessante documento, principalmente do Rio de Janeiro (há outras cidades brasileiras, alguns países europeus e africanos), da nossa Belle Époque, da família tradicional burguesa, da histórica exclusão social (há fotos contundentes como aquelas que retratam obras grandes no Rio de Janeiro, como o desmonte do morro do Castelo -1921/1922- de Luciano Ferrez ou dos aterros na orla marítima: todos os trabalhadores são negros. E Trabalho no campo em Juiz de Fora, MG -1941- Luciano Ferrez- de um grupo de trabalhadores de várias idades: todos negros e descalços!)

O meu lugar

2010-04-19T18:08:00.000-07:00

Parque Central, cidade de Santo André-Centro.

Toda uma tarde de sol e árvores no Parque Central. Algum conforto. Talvez a minha religião.

14/04. Quarta-feira.

2010-04-18T07:24:00.000-07:00

Quarta tem feira livre na minha rua. Em meu apartamento ainda é outono e todo o sol que há, e já vai alto, as cores, cheiros e gritos dissonantes chamam para a vida. E os pastéis, ah! os pastéis!
As mulheres já trouxeram da escola suas crianças e as roupas da manhã tremem secas na corda comunitária, podem agora conversar e rir sob a minha janela. Também é pausa para o pedreiro da eterna (e infernal) reforma do apartamento acima e para os pássaros que vêm comer no quintal, numa seqüência respeitosa de tamanhos e espécies que tento decifrar.

É lua nova, talvez com ternura e calma Hécate me ensine cortar. E sobreviver.

Filmes, filmes...

2010-04-13T21:24:00.000-07:00

A grande surpresa da minha pilha de filmes de férias, até o momento, é À Deriva, do Heitor Dhalia.
Já na cena de abertura, três pontos fortes do filme: um piano de beleza desconcertante acompanha a imagem que vai fazendo-se através da água marinha, que o sol ilumina e que revela, aos poucos, os corpos de uma menina e seu pai, brincando de boiar na praia.
Pronto. A Fotografia (Ricardo Della Rosa) tem aproveitamentos absolutamente felizes das luzes (diurnas e noturnas, onde gosto das piscinas iluminadas), que sempre nos lembram: estamos no verão de Búzios. No conjunto, há recortes de detalhes, closes e andamentos muito (e com poética) afinados com a trama.
A Trilha sonora minimalista (Antonio Pinto, que também fez a de Central do Brasil) é tocante e intensa. Também gosto bastante das intervenções incidentais.
E o afeto. Aos 14 anos, enquanto assiste à desintegração do casamento de seus pais, com inteligência, ousadia e todos os hormônios, Felipa (a gracinha Laura Neiva) vai se apropriando de um mundo adulto cheio de suas contradições, desencantos e tragédias mas, atraente, interessante e inevitável. É um filme de despedidas, talvez um último verão juntos, a família, a turminha da praia (e deliciosas brincadeiras, paqueras, provocações e medos), último verão da ingenuidade. Mas, principalmente, é um filme do afeto. Há afeto entre os irmãos no sofrimento diante da separação dos pais, na escolha dolorosa que faz a mãe (Clarice, a arrepiante Débora Bloch) e entre aquele pai (Matias, o charmoso Vincent Cassel) e sua prole, entre ele e a primogênita e naquilo que ele descobre de si (o macho ferido e o peso da traição pontuam o filme, inclusive há uma referência clara à morte de Ângela Diniz, a "Pantera de Minas" assassinada por Doca Street em Búzios-1976, e Ângela também é o nome da amante fugaz de Matias) e é sensivelmente traduzido quando ele, sozinho com os filhos, finalmente vai lavar a louça.

Tudo se conta com delicadeza.

Particularmente, me encanta, quase com nostalgia, todo aquele astral. De casa de praia meio rústica mas elegante, onde se improvisa uma ocupação descontraída e preguiçosa de férias, com dias passados de maiô, pés no chão arrastando areia, os cabelos sempre molhados de infinitos banhos de mar, chuveirão, mangueira, piscina (as cenas de água são deliciosas), a pele escurecendo aos poucos. São lembranças, creio que as minhas melhores, de alegria e liberdade, de todos os meus verões na praia (alguns naquela mesma costa e principalmente na inesquecível Ilhabela), dos meus prósperos anos 80. Aliás, Alexandre Herchcovitch faz um meticuloso trabalho de reconstituição daquele início de década (como usei aquelas bermudas de linho da Clarice! ).

Vejo também:

Nossa vida não cabe num Opala, de Reinaldo Pinheiro, baseado na peça Nossa vida não vale um Chevrolet, do Mário Bortolotto (que fez e participa da bacana trilha sonora, mas não gostou nada do filme). Eu gosto, é bruto, tem o amargo e o desesperançado da vida e personagens pesados, à margem. Mas, conhecendo outros trabalhos seus e um pouco do pensamento que nos mostra em seu blog Atire no Dramaturgo (que acompanho) o original Mário Bortolotto, acho válidas todas as suas críticas e gostaria muito mesmo é de ter assistido à peça.

Almoço em Agosto (Pranzo di Ferragosto), de Gianni Di Gregório. Encantadores 75 minutos sobre o que acontece em um feriado de 15 de agosto (o feriadão italiano da festa Della Madonna, ascensão da Virgem Maria) a um solteirão em bancarrota, sua mãe e outras idosas que entram em suas vidas por acaso. A solidão, o tempo e ainda a alegria e a amizade, regados a muito vinho e em boa mesa.

A Janela (La Ventana), do argentino Carlos Sorin. Ainda a solidão, o tempo, alguma mágoa, no melancólico dia em que um velho homem despede-se da vida, em uma fazenda distante na Patagônia. As interpretações dão o sentido de alguma ironia e naturalidade diante do inevitável (ele não utiliza atores mas pessoas em seus papéis reais). Tem bonita fotografia.

Os Falsários (Die Fälscher), Áustria, Stefan Ruzowitzky. A curiosa (e real) história de um grupo de judeus, em um campo de concentração, obrigados a produzir dinheiro falso que irá financiar o nazismo e engordar a economia alemã. Salomon (brilhante Karl Markovics), líder do grupo, é mestre nessa arte e na de sair de enrascadas e com inteligência e sangue frio contornar situações no grupo e junto aos alemães. Também diz da dor, do medo, da incompreensão, da corrupção, do idealismo, da dignidade.

E, por fim, um presente da sorte: na fita do VHS que ficou ligado pela madrugada, ao acaso, gravou-se A noviça rebelde, que se transforma em bela "Sessão da Tarde" afetiva de um dia que seria apenas frio e chuvoso.

O MP3

2010-04-11T16:19:00.000-07:00

Ainda no precioso pacote há o disco Smetak (1975) de Anton Walter Smetak, compositor, educador musical, escultor e escritor suíço que viveu muitos anos no Brasil até sua morte em 1984. Descobri Smetak no final dos 80, assistindo à palestra que faziam Caetano Veloso e José Miguel Wisnik em uma galeria de arte em São Paulo, havia, inclusive, instrumentos de sua invenção, as plásticas sonoras, interessantes e estranhas obras criadas especialmente para tocar música microtonal e, de lá para cá, só tive acesso a alguns fragmentos de suas composições. Esse disco é uma jóia de sonoridades e invenção, gosto especialmente das intervenções no cello (seu instrumento de formação).

E Lhasa de Sela. A fantástica! Aqui, pinçadas algumas coisas de seus três únicos álbuns (La Llorona, The Living Road e Lhasa, do período 1998 a 2009). Ela compôs e cantou principalmente em língua espanhola (americana, pai mexicano, mãe judia-libanesa, viveu em muitos lugares e circos, fixou-se em Montreal-Canadá), recusando o mainstream, fazendo letras e arranjos belos e inteligentes com uma voz incrível, escura, dramática. São muitas vezes lamentos, aqueles da urgência que tem a dor em sair, queimando ("he venido encendida al desierto pa' quemar, porque el alma prende fuego cuando deja de amar"), mas sempre com o bom gosto dos que sabem cantar a dor em sua dignidade.

Lhasa cruzou la frontera nesse janeiro de 2010.

Ao amigo, obrigada! Valeu muito o presente!

Entre a Diana e a Monte Casseros.

2010-04-10T17:57:00.000-07:00

Hoje em alguns instantes houve sol, que encorajou sair mais cedo para o ensaio do coro de todos os sábados. Comprei uns crocs baratinhos (serão os já necessários chinelos de inverno) nos baixos da Estação e depois pulei daquele universo multicolorido e barulhento de todos os sotaques e cheiros dos botecos e churrascos-gregos da Travessa Diana, para a Monte Casseros, os edifícios tradicionais, suas senhoras elegantes e o restaurante de serviço gentil e feijoada caprichada. Um pulo e tanto. Seria, na pauta do canto, o momento em que vai a nota, de um salto, do grave ao agudo, há que ter ciência, preparar apoio. Faltou lá atrás, em algum momento caminhei às cegas e ficou essa dupla identidade e um oco desajeitado que regurgita amargo assim às vezes, mas que pode ser também, por não haver volta, o barato de existir em dois mundos. Ou só coisas que surgem quando, em uma mesa, sozinha se toma um café.

Vacaciones II

2010-04-09T18:54:00.000-07:00

Procuro sempre um olhar de reverência à natureza, que respeite seus ciclos, humores e tente compreender as mensagens ocultas. Por isso nesses dias de férias tão frios e úmidos, tão quase querendo tudo entristecer, vou saboreando devagar uns cds e dvds que já se empoeiravam a espera de atenção.
Recentemente ganhei algumas coisas muito variadas em mp3 e descubro preciosidades como uma série de discos do TomZé, de diversas épocas! TomZé sempre irá me surpreender e tudo soa irretocável, é um compositor brilhante, inventivo, curioso, um pensador crítico e um poeta. Filho legítimo da escola de liberdade de Koellreutter.
Também há ali o Grupo Rumo que (pecado) conhecia quase nada. Gosto de cara! Um pessoal talentoso (Luiz e Paulo Tatit, Ná Ozzetti, Gal Oppido - hoje fotógrafo- etc.), vanguarda paulista dos anos 80. Inteligentes experimentos com o som e a palavra num resultado divertido que, de quebra, me presta o favor de mandar para o lixo umas bobagens-pastiche que teimava em guardar na (transbordante) estante de música.
E Domenico+2, Kassin+2, Moreno+2 (Domenico Lancelotti, Alexandre Kassin, Moreno Veloso) super novidades para mim. Que interessam. A começar pela proposta dos três por trabalhos assim separados (cada um mais os outros dois) e a mistura: bom instrumental, eletrônico, experimentos, diferentes levadas. É elegante. É carioca. É jovem. É uma luz nessa mesmice chata que tem sido a cena que ouço ultimamente. Para ouvir devagar e mais vezes.

Lemon Tree

2010-04-08T12:25:00.000-07:00

Lemon Tree, do israelense Eran Riklis, acontece na Linha Verde, fronteira Israel-Cisjordânia, onde o governo israelense ainda constrói o terrível Muro da Cisjordânia (e segrega e abocanha). O filme é, principalmente, uma metáfora do Muro (porque de tão interessante são possíveis outras abordagens).

A solitária palestina Salma (Hiam Abbass, a bonita e muito expressiva atriz de O visitante), viúva, já criou os filhos e hoje apenas cultiva seu modesto pomar de limões, como fez durante toda a vida. Muda-se para a bela casa vizinha, Mira (Rona Lipaz-Michael), profissional autônoma, com uma filha distante no afeto e no espaço e a principal “função”: esposa do ministro de defesa de Israel. E o conflito se instaura. Por segurança o pomar deverá ser destruído, terroristas podem utilizá-lo como camuflagem em um ataque (um dos motivos que justificam a construção do Muro da Cisjordânia). Salma leva a briga (aparentemente banal) até a Suprema Corte de Israel e a questão alcança visibilidade mundial.

Separadas, mas juntas em opressão e solidão. A casa high-tech de Mira é um bunker de insatisfação, da farsa da “esposa feliz”, de uma consciência amordaçada, da traição pelas frestas. Tudo é sufocante, castrador. Acho bastante simbólica a cena em que ela trabalha projetos no laptop, em uma mesa de cozinha, sinaliza o lugar que realmente lhe cabe naquele universo. Para Salma, os dogmas religiosos (e sociais) deixam tudo mais explícito, ela é constantemente vigiada, julgada, sua tristeza está na cara.

O ser feminino, frágil a "necessitar" proteção, cuidado. Poder, muro, guarita. Um Estado forte, hábil, próspero. Uma terra enfraquecida, que não cicatriza. E tudo o que pode surpreender. Quando se liberta Mira, quando a indignação revela coragem de luta e amor em Salma. E tudo fica bonito contado dessa forma feminina, há momentos de sutilezas como um toque de mãos, um beijo realizado, o gesto de um lenço não colocado sobre os cabelos, a expressão das duas mulheres quando se confrontam, a cumplicidade silenciosa, o reconhecimento das semelhanças.

O verde pomar é a fronteira (chama-se Linha Verde a fronteira entre Israel/Egito-Cisjordânia-Líbano-Síria, traçada em tinta verde no mapa durante antigas negociações). E Lemon Tree, a canção em inglês (numa levada regional) que abre o filme, é quase um cancioneiro universal (no Brasil foi gravada como Meu limão, meu limoeiro) poderia ser um hino de todos nós que não cremos na imposição de fronteiras e muralhas e nos entristecemos com essa guerra infinita. Verde, também, talvez seja mesmo a cor da esperança.

“Lemon tree very pretty/ and the lemon flower is sweet/

but the fruit of the poor lemon is impossible to eat.”

Banksy na Cisjordânia

O que germina no tempo.

2010-04-06T10:32:00.000-07:00

“O dia deu em chuvoso”.
Há anos dias assim como esse agora, de pingos tristemente recitando uma mesma nota, acordam esse início de poema lido lá longe, no livro descoberto ao acaso entre os tantos na estante da mãe (naquele tempo eles não vinham empoeirados como hoje, na quase mesma estante). Ia pelo título, pela capa ou pelo folhear, qualquer coisa que me arregalasse os olhos pela novidade (que muitas vezes ficaria latente, num lento germinar). “O eu profundo e os outros eus” tinha aquela capa que gostava, branca e azul com a estátua de rosto sangrando (La mémoire, 1948, de Magritte), que por fim roubei e levei comigo pela vida. Até emprestar ao amigo que nunca o devolveu, então veio aquele volume do sebo já com a xilogravura à capa (de Cabanas) que teve (com um irmão gêmeo) honras em misturar-se à bela biblioteca de casada que construímos (quando compreendi melhor Fernando Pessoa e a poesia) e finalmente quase perdeu-se na partilha da separação.
Quando agora a frase vem, na manhã cinza, silenciosa e longa desse meu dia de férias, faz todo o sentido novamente reler inteiro o poema Trapo. Na contracapa do livro que encontro, o nome anotado à caneta, em 95, não é o meu. Ficou da partilha.

Ang Lee

2010-03-21T17:31:00.000-07:00

Taking Woodstock é uma delícia, um legítimo Ang Lee, nas cores (ele me parece sempre partir de uma base e ir “viajando” em cima, nesse caso, a cor verde), em como toca com elegância temas difíceis (aqui, a mãe avarento-castradora, a contracultura X convenção X capitalismo), no resultado bem alinhavado, agradável aos olhos e ao pensamento.
E já havia para mim O Tigre e o Dragão, o (erotizado) Desejo e Perigo e Brokeback Mountain, talvez a grande história de amor do cinema.

Particularmente, em Taking Woodstock fica ainda um pertencimento, uma alegria, um déjà-vu, porque não vivi realmente aquele tempo, panacona aos 13 anos que era, por sorte algo daqueles ventos que sopravam ficou em minhas entrelinhas. Até aqui.

Hoje à noite já é Mabon.

2010-03-21T15:53:00.000-07:00

Já é Outono. Tem uma Nova quase Crescente bem aqui no recorte da janela do escritório e cheira bem o gramado que choveu. Desligo a Naomi Munakata, o Vozes, para apenas ouvir os grilos, cantam baixinho hoje, talvez seja noite de bocca chiusa ou eles sabem que já é Mabon e esse equinócio pede recolhimento, calma, reflexão ou que Hades não perceba a beleza desse instante.

Pedro Martinelli

2010-03-17T20:56:00.000-07:00

Conversa de Livraria com o Fotógrafo Pedro Martinelli

Livraria e Centro Cultural Alpharrabio de Santo André
15/03/2010

Noite de segundona no Alpha, vou ver de perto esse fotógrafo cuja obra conheço e admiro.

Pedro Martinelli tem uma trajetória riquíssima na fotografia e disso nos fala, deliciosamente, até porque também vive uma vida admirável. Conterrâneo e contemporâneo, conta de caçadas da infância por matas de aqui que nunca imaginei e que provavelmente hoje não existam mais, como não existe mais o riozinho “Tchibum” (como chamávamos) nos fundos da minha eterna casa da Alameda São Caetano, onde buscávamos, pelas margens, barro para moldar coisas de criança ou catávamos, com meu pai, esterco para viçar o quintal. Corríamos livres por tudo aquilo que hoje é a Avenida Prestes Maia.
Das caçadas em Santo André para, já fotógrafo, um precioso trabalho com os irmãos Villas Boas na Amazônia, dali para carreira no fotojornalismo em grandes veículos e mil e uma coisas na área, esse homem viveu tudo na fotografia e o melhor é saber disso tudo por ele, ali, informalmente, muitas vezes dito com a vivacidade de uma “prosa de pescador”, um “causo” ou um papo de gourmet mas, sempre, com integridade e toda a idealista e persistente paixão terra-capricorniana.

Esse artista tem, felizmente, belos livros e um blog (http://www.pedromartinelli.com.br/) que já estou devorando, embora, vontade mesmo era de estar ali junto, águas amazônicas, naquele seu barco, ouvindo, vendo e aprendendo. Navegando

Anticristo

2010-03-16T09:23:00.000-07:00

A idéia de registrar impressões sobre o Anticristo do Lars Von Trier despertou uma reflexão sobre minha longa relação com a arte do cinema. Sem grandes encanações (disso busco distância nesse momento), com clareza do meu diletantismo mas com a certeza de que algo esse repertório me acrescentou, pela fruição por si só, pela curiosidade que levou a pequenas pesquisas.

Anticristo perturbou, não com desconforto (como ainda me perturbam alguns outros filmes), com encantamento. É filme para rever, como também foi com Dogville, Manderley (meus favoritos do Lars) ou Dançando no Escuro e Ondas do Destino.
Signos esclarecedores são revelados no prólogo PB. De cara, pela lentidão da câmara e a belíssima ária de Lascia Ch'io Pianga de Häeldel ("...deixe-me chorar pelo meu destino cruel e porque eu desejo liberdade, deixe-me lamentar meu destino cruel." ) antagoniza o sexo intenso e frenético do casal. A brincadeira solitário-feliz da criança desemboca na tragédia que por sua vez se confunde com a bela queda de flocos de neve. Roupas continuam a girar dentro da máquina de lavar. Há um lapso de olhar de mãe. Misturas, contínuo, arrebatamento, lucidez, prazer, dor: vida-morte. É belo.
E daí se desenvolve a grande metáfora, uma costura primorosa e a grandeza do filme, na saga angustiante deste casal "perdido" na terrível "natureza" do "Éden", Deusa versus o Deus Cornífero do paganismo, a crueza dos Três Mendigos (sofrimento/dor/desespero-morte) da culpa judaico-cristã, as crias mortas. Um jogo de dominação/ subjugação, desejo/culpa/remissão.
Metáfora de todos nós, nossa natureza humana. É um filme religioso. Mas ainda algo sobre libertação e dito com o assencial: beleza, o que me levou a lembrar o Sacrifício de Tarkovsky (mesmo antes de ter chegado à dedicatória que Lars faz no final do filme). Talvez doloroso demais para um entendimento de prima.

E.T: Felicíssima a escolha da expressiva Charlotte Gainsbourg (que eu desconhecia como atriz) e Willen Dafoe.
E.T1: A crítica midiática absolutamente não me interessa, a dos amigos/parceiros sim.

Sincronicidade

2010-03-14T14:36:00.000-07:00

07 de março. Ingressos esgotados. Na fila, que dá voltas desanimadoras pelo estacionamento da Sala São Paulo, aguardamos que se complete a platéia e improváveis lugares nos sobrem. Trato de ir corrigindo mentalmente a programação para o domingo, que começaria com o Concerto Matinal da OSESP. Eis que, meio desajeitado, um rapaz oferece a mim e ao senhor logo atrás, os seus ingressos. A fila toda aplaude e nós (salvos por nossos cabelos brancos), entre felizes e constrangidos, seguimos juntos.
Wilmar, meu companheiro de fortuna, além de bom conhecedor de canto lírico é um gentleman, ouvir Schumann e Debussy (pelas mãos de um bem humorado Yan Pascal Tortelier) nunca foi tão gratificante.

E o domingo segue com novo brilho, aquele do imponderável que me desperta para outra perspectiva, para o que pode ser fraterno, generoso. Para a leveza que posso ter.

09 de março. Joselisa, a seguidora misteriosa desse Sanyasa é a jovem soprano que se senta ao meu lado no ensaio do coro (Coro da Cidade de Santo André)! Garota serena que também ama os filmes e a música, cheia de interesses e curiosidades, original, como é a moçada bacana distanciada de clichês, que renova a esperança.

Epifanias.

Glauco

2010-03-12T15:19:00.000-08:00

Choque. Dia de grande tristeza e perda. Para a arte, para o pensamento, para a alegria, para a minha história, para esse nosso pobre mundo.
Eterna, tua obra vive. E nada mais a dizer.

Allegro Affettuoso

2010-03-08T17:41:00.000-08:00

Quando quase acaba um sábado na casa da Rua das Laranjeiras, vêm já as sombras e o silêncio a mostrar toda a ausência que hoje há.
Só Clara & Estela (luz & luz), o exagero de falas, risos, a afeição sincera, o querer estar perto (o amor que é fato porque se fez no início) me salvam, nutrem e reconstróem. Esperança.

Reencontros

2010-02-28T15:58:00.000-08:00

Em dezembro tive o grande prazer de rever minha amiga Mirna, após uma distância de vinte anos. Numa daquelas coincidências belas da vida, localizei-a no facebook e por sorte, ela que mora há muitos, muitos anos na Inglaterra, estava de visita ao Brasil.

Foi uma linda tarde em casa de sua mãe, dona Rita, na Vila Industrial, lanchando, falando muito, rindo (que risada boa ela tem) e embora percebendo toda a vida que já vivemos, tudo estava muito próximo de outras tardes, assim como essa, com nossas mães, cafés, muitos papos e muitos sonhos. Que uma chuva imensa saudou.

E ontem foi a vez de reencontrar Todorowicz, Carlos, Mané, dos velhos tempos do Bradesco da Senador Fláquer. Trinta anos, muitas histórias de juventude e alegria, que creio, graças à ternura e persistência do Todô terá replay.

E aí, muito do tudo vale a pena.

"Por que é que a gente tem que ser marginal ou cidadão?"

2010-02-28T09:52:00.001-08:00

No último sábado assisti ao Estudando a Bossa do TomZé no SESC Santo André. É preciso sempre e sempre dizer o quanto Tom é genial, como tão bem conhece e transa a música, o letrista engenhoso, fino, lúcido, o artista corajoso, inventivo e o homem encantador que é. Tive a sorte de descobrí-lo quando era permitido ouvir coisas assim no rádio, dessas coisas que nos libertam a alma.

em alguma noite dos anos 90, no Parque Celso Daniel de Santo André

Alpharrabio, maioridade.

2010-02-24T16:41:00.000-08:00

O Alpha (Livraria e Centro Cultural Alpharrabio de Santo André) comemora 18 anos e nesse tom de festa piso mais uma vez a casa da Eduardo Monteiro e confirmo o prazer da partilha da arte, beleza e de um laço afetuoso que sempre me unirá a esse lugar.
Hoje tenho um outro entendimento, mais elaborado do que o que havia (há quase tanto tempo quanto essa maioridade) quando me apresentou o espaço minha mãe, e fortaleceu-se a frequência também porque Nora, minha irmã, por dez anos foi uma das suas colaboradoras (inclusive, daquela convivência aconteceu meu casamento com o poeta Fabiano Calixto). Entendimento que foi moldado pelo amadurecimento, que torna mais compreensíveis os afetos, os reais interesses, a inexorabilidade do tempo.

Então, é um deleite estar aqui de novo, nessa efervescência, revendo pessoas queridas e constatando a renovação, na forma de realizações (o Zhô e a Jurema de livros a caminho, Zé Terra cada vez melhor, Renan e Rui na faculdade, um netinho da Dalila pelos corredores...) e no fiel incentivo a novos talentos (é bárbaro o trabalho gráfico do jovem Eduardo Nunes, exposto em primeira mão) e ter um pouco de mim nessa história de resistência e insistência da Dalila, da Maninha, de toda essa admirável família, pelos difíceis caminhos da arte e da cultura. Que nesse caso deu (muito) certo.
Claro, há lugar para a saudade da casa antiga, das tardes de sábado eternas na saleta, do café fresquinho da cafeteira italiana, dos zines, dos que já não estão etc e etc. Aperta a garganta, mas que fiquem só como boas lembranças a serem tocadas com alegria e, quem sabe, para aquele segundo livro da Dalila?
Agora é comemorar porque o Alpha acabou de sair da adolescência. Evoé!

Livraria e Centro Cultural Alpharrabio de Santo André
Rua Eduardo Monteiro, 151, Santo André
www.alpharrabio.com.br
Tem programação até 31/03/10, entre outras coisas:

Errantes
Eduardo Nunes
2ª/6ª, 13 às 19h e sábado 9:30 às 13h. Até 31/03/10.
(Figuras humanas, as vezes solidão. Trabalho gráfico interessantíssimo.)

Vagamundo
Zhô Bertholini
Lançamento do livro em 25/02/10, 18h

Conversa de Livraria com o fotógrafo Pedro Martinelli
15/03/10, 18:30h

Bob

2010-02-18T15:47:00.001-08:00

Muitas lembranças desse tempo tanto. Muita pena desse tempo ter passado. Tchau anjo.

Cinzas

2010-02-17T15:20:00.000-08:00

Bonecões na Estação da Luz de São Paulo, Carnaval 2010.

Fotografado por Patricia Augusta Corrêa

Foram mesmo gordos esses meus dias de Carnaval. E adoravelmente quentes e ensolarados.

Vi lindas luzes insinuando-se pelos incríveis janelões das salas escondidas do Mosteiro de São Bento, que também iluminavam um recorte do jardim interno e os desenhos do viaduto Santa Efigênia.

Trouxe da areia escura e da água morna do litoral sul (que só alcanço com certas pessoas queridas - e Clara & Estela) a cor de um verdadeiro dia de Verão.

E, o Turbilhão de Ritmos de Maurício Pereira, na hilário-surpresa tarde do SESC Santo André, com confessa ajuda de Baco, eternas marchinhas, suores, confetes, serpentinas e muitos risos acordou todas as lembranças de todos os carnavais.

Desde aqueles, infantis, no tapete da sala da casa da Alameda, quando as mesmas marchinhas vinham de antigos (que já eram, então) vinís ou na farra de bisnagas d'água no jardim do Ipiranguinha. E os primeiros shortinhos nos bailes do Primeiro de Maio, Aramaçan. E todas as absolutamente loucas noites, reggaes e axés em Ilhabela, Ouro Preto. E pinga com mel & rock-'n'-roll em São Tomé das Letras. E o encanto de São Luiz do Paraitinga. E esses dias gordos de aqui, já de desencanado entendimento e gozo. E até alegria .

Antonio

2010-02-09T17:05:00.000-08:00

Tarde de ano novo, juntas as pessoas mais queridas e, de uma daquelas caixas de guardados (tradicional na família e que sempre encantaram minha infância),

o surpreendentemente belo avô paterno. E algo mais deste laço afetuoso apertando-se. O passado mais próximo.

Los Abrazos Rotos

2010-01-31T12:04:00.000-08:00

Almodóvar sempre me encanta. Dia desses alguém me dizia não gostar de seus filmes cômicos, preferindo os "sérios" enquanto outro dizia ter saudades do "antigo" Almodóvar. Sinto, mas não posso enxergar essas dissociações, a mim dizem sobre existências escritas pelo artista, que obviamente também vive a sua existência com todas as suas transformações e ponto. E técnica e beleza. E cor e originalidade. E elegância .

Los Abrazos Rotos é isso e também uma celebração do Cinema. É deliciosa a brincadeira com Mujeres al Borde de un Ataque de Nervios em Chicas y Maletas e bela a idéia daquele beijo ressucitado, dissecado "quadro por quadro" e que desencadeia a comovente reconstrução do filme pelos três personagens unidos e redimidos.

Admiradora confessa desse homem genial, certos pruridos há em discutir sua obra (que creio conhecer praticamente toda), limito-me a alguns registros: a fotografia arrasadora da praia de El Golfo em Lanzarote, ao som sujo e rascante de Cat Power (em mais uma auto-referência já que a foto dos amantes "que guardam um segredo assim como aquela praia de areias negras" é real e colhida ao acaso por Almodóvar em 2000), a dolorosa canção As Ciegas com Miguel Poveda nos créditos finais e o que consegue da belíssima aunque inexpressiva Penélope Cruz: uma Lena terna e trágica.

E, claro, muitos vermelhos.

pppppppppppp ppppppppp

Deixa Ela Entrar

2010-01-23T15:05:00.001-08:00

Filmes com contexto de violência ou thillers precisam manter boa distância do lugar comum, Deixa Ela Entrar (Låt den Rätte Komma In, Tomas Alfredson, 2008, Suécia), baseado no livro de John Ajvide Lindqvist tem esse diferencial.
Gosto especialmente da fotografia (bela e cuidadosa) onde brancos e gris do inverno escandinavo, muito bem explorados, chocam-se com vermelhos sanguíneos (muitas vezes apenas sugeridos) ou com referências irônicas como o nome do pub: Sun Palace. E planos que à distância consolidam a solidão da trama, enquanto em detalhes trazem lirismo (muito tocante o encontro das mãos dos jovens na cena da cama).

Os protagonistas tem a beleza dos 12 anos mas que é andrógina e melancólica. Ao que me remete ao neo-realismo italiano, seus rostos são quase inexpressivos e fala-se pouco, a aproximação entre eles é através de gestos e silêncios. Eli, a vampira, muitas vezes está despenteada, descalça, unhas encardidas (e asexuada como é sugerido numa rápida cena de nudez) . Oskar é muito branco, cara angelical e uma coriza angustiante. A mitologia vampiresca desglamurizada.

Tudo é muito ambíguo. Podem ser papéis invertidos. Eli demonstra fragilidade, um cansaço pela tragédia da infância condenada à eternidade (cheia de mistérios a sua relação com o "pai", que talvez se esclareça nas entrelinhas de alguns momentos do filme). Oskar carrega, potenciais, raiva (é vítima de bullying na escola e invisível aos pais) e sadismo.

Pode ser uma história de amor, amizade e lealdade ou interdependência, são seres solitários, excluídos, não têm vínculos afetivos. Juntos completam-se, protegem-se e salvam-se. Mas é preciso não esquecer do que é Eli, uma predadora (excelentes as cenas de ataque) e que precisa ajuda e proteção humana para continuar neste mundo

Um filme de grande beleza plástica, originalidade, sutilezas. E que será certamente destruído na versão americana que vem por aí.

Vacaciones

2010-01-18T15:47:00.000-08:00

by Cindy Sherman

Breves férias mas absolutamente plenas no gozo do ócio e da vadiagem.

E, sem culpas ou encanações curtir um big blockbuster na matinê bezuntada de pipoca com coca-cola. Avatar, 3D, é uma delícia de ver, tecno-eco-alegoria de dar vontade de domar também um ikran e viajar pra sempre na psicodelia da floresta biofluorescente de Pandora.

Hélio Oiticica

2010-01-12T16:59:00.000-08:00

Exposição de trabalhos do início da carreira de Hélio Oiticica

DA ESTRUTURA AO TEMPO

IAC - Instituto de Arte Contemporânea

Rua Maria Antonia, 258, Sampa

3ª a sábado, 10 às 18h e domingo, 12 às 17h

Até 28/02/2010

Cindy Sherman

2010-01-09T16:50:00.000-08:00

A americana Cindy Sherman faz arte através da fotografia conceitual expressa em séries iniciadas em 1977 que eu arriscaria dizer, contam sua história, não apenas porque utiliza, principalmente, o próprio corpo como suporte mas porque ao "fabricar-se", atuar, está realizando suas fantasias, desejos ou curiosidades (que afinal são aquelas de todos nós! que coisa excitante permitir-se travestir, fingir ser outro naquilo que somos!).

O resultado é por vezes grotesco ou mórbido, violento, pornográfico ou simplesmente feminino, humano mas sempre muito interessante, divertido. Gosto muito dessa fase das bonecas e próteses. Intrigantes.

Verão

2010-01-09T15:54:00.001-08:00

Oliveiras,Vincent Van Gogh

É quando é melhor viver. Diante da barra cor de laranja acordando pela janela da cozinha (que encoraja meu café eternamente proletário). Confirmado no som de grilos do quintal da Eletropaulo ou do trovão no fim de tarde. Celebrado quando há um vestido de alças, pés no chão ou a cada cerveja gelada, cada brisa, cada ardência na pele, cada lembrança de praia.

Sorrio mais no Verão.

O Paraitinga

2010-01-04T17:05:00.000-08:00

São Luiz do Paraitinga-SP, carnaval 2009,

fotografado por Patricia Augusta Corrêa

Zanga do Paraitinga que faz doer a lembrança de tantas portas e janelas e cores e beleza, quando eram dias de sol e festa e risos. Saudade e pena.

Litha

2009-12-21T18:50:00.001-08:00

21/12/2009, Litha

e do extase de luz

revele -se
a esperança.

Partidas

2009-11-08T15:32:00.000-08:00

Okuribito, Japão, 2008, Tyojiro Akita

Em pequenas cidades do Japão, de tradição mais presente, há um cerimonial de preparação de corpos para funerais. Okuri: levar, bito: pessoa, que aqui, gosto mais da versão para Partidas. A partida maior e inexorável a que estamos todos fadados e a partir da qual, a recusá-la, se constroem as vidas e a coleção de trajetos que concebemos, para algum sentido dar a esse passatempo nonsense.
Daigo faz o retorno da metrópole à terra natal, morto o sonho de grande virtuose, para no desencanto e na apatia reencontrar sua dor, sua história e o perdão libertador. E redescobrir a arte, o talento e novos sentidos, justamente em cuidar da grande partida.
A beleza maior de Okuribito está nas sutilezas, nos sinais (o polvo semimorto, a migração dos salmões, o cello infantil versus “o cello pesado demais”, os seixos trocados à beira do rio, as personagens - vivas ou não - que se cruzam), na reflexão existencial inevitável, e, no interessante timing japonês e delicada fotografia (que dispensaria absolutamente os momentos videoclipe).

O Fado

2009-11-07T14:56:00.000-08:00

Fados de Carlos Saura, (2007) é um documentário especial. Tem o precioso toque do mestre. Em cenários reais belamente iluminados, o hoje dança com a lembrança revelada ao fundo, nos telões. Gestos e vozes entrelaçam origens, a tradição (o castiço), os desdobramentos.
Certas passagens são comoventes para mim. A Rua do Capelão surgindo surpreendente na voz de uma lindíssima e jovem Cuca Roseta, junto aos fragmentos do filme (um clássico dos anos 30) sobre a vida da mítica Severa. Caetano Veloso em uma leitura de Estranha Forma de Vida que, em falsete e acento luso, entendo como afetuosa antropofagia. E Amália, a minha voz fetiche, em um momento descontraído de ensaio, o rosto lindo da minha infância, da raiz que tanto prezo e que tudo me explica.

"Ó gente de minha terra, agora que eu percebi,
esta tristeza que trago...
foi de vós que recebi. "

Querida e inesquecível tia Etelvina, artífice do meu fado.

Beltane

2009-11-01T12:49:00.000-08:00

De toda brasa,
[daquela que arde em fogueiras a guiar e honrar o Verão ou daquela, entre árvores, refletida no rubor da dança, do vinho, do riso, do gozo]
a centelha da esperança.
Do primeiro orvalho o viço
e das flores os néctares e essências mais fortes
para renascer,
tudo o que já morre em mim.

Prazer e beleza

2009-10-25T18:06:00.000-07:00

Lorette com xícara de café

Sensualidade e luz

Paisagem da Bretanha

Matisse Hoje

Pinacoteca do Estado de São Paulo

Até 01/11/2009

E espanto

Fórmula de Primavera de Pavel Filónov

Fiorde Christiania de Vladímir Baránov

Virada Russa

Centro Cultural Banco do Brasil de São Paulo

Até 15/11/2009

Sempre o primeiro olhar, a descoberta da criança. Como acreditou Matisse.

1956

2009-10-12T16:00:00.000-07:00

Jeanne Moreau, Jules & Jim

(Em seis de outubro de 56 era primavera, talvez com sol também, como hoje.)

Aniversário em companhia de duas joaninhas cor de caramelo salpicado de preto, passeando em minhas sandálias. De presente a claridade, entre os galhos destas tantas árvores, destilando saudades daquele pinheiro eterno do quintal da infância, sombras e cheiros de suas agulhas, da casca rústica, da resina, da umidade do chão. Cheiros, cheiros tantos. Da casa morna e silenciosa depois da faxina das sextas-feiras, proteção e esperança. E das folhas oleosas do eucaliptal onde fazíamos piqueniques, a dois passos de casa, mas uma aventura recheada de limonada com groselha e colares de contas-sementes.

Poderia não doer.

O eu

2009-09-22T13:34:00.000-07:00

Todos os dias a música alta, vomitada do celular, do mp, do radinho tosco de alguém.

Eu exibo, empurro, sobreponho, existo e lhe ignoro.

Enquanto comemora a propaganda: “nunca se ouviu tanta música!”. Fruição ou devoração? Um repertório lapidando-se ou panfletagem vazia?

No trem, no ônibus, nas ruas, entre irritação e desencanto faço-me estas perguntas todos os dias (e hoje tenho um "salvador" radinho tosco com fones)

É assim também na fotografia digital, pipocando 24 horas. “Eu vejo como uma banalização. Porque mais de 90% do que as pessoas fazem é jogado fora, ou seja, a pessoa passa a foto que ela fez no celular para o computador, vê uma vez só, nunca imprime e depois joga fora” (palavras lúcidas de Fausto Chermont, fotógrafo). Que registro é esse? afetivo? com alguma preocupação estética? ou uma frenética coleção de instantes (e desejo de posse do que já vem morto, porque não se “viveu” a festinha de escola das crianças ou o allegro da 9ª na igreja).

Tempo das superficialidades. Tudo rápido, fragmentado, pequeno. Afinal, por que aprofundar-se no descartável?
Tempo banal. Banalizado é o gosto, o olhar, a escuta, o pensar, o sentir, o outro, o eu.

Equinócio para Eostre

2009-09-22T10:45:00.000-07:00

Que venham a luz e o equilíbrio e a alegria e a paixão, porque hoje é festa e também porque aqui nasci. Ostara!

O sábio

2009-09-22T10:18:00.000-07:00

Quando penso já perdidas minhas crenças e no animal extinto que sou, ler este grande sábio e mestre da beleza devolve alguma esperança.

"Sangue em Chiapas
Todo o sangue tem a sua história. Corre sem descanso no interior labiríntico do corpo e não perde o rumo nem o sentido, enrubesce de súbito o rosto e empalidece-o fugindo dele, irrompe bruscamente de um rasgão da pele, torna-se capa protectora de uma ferida, encharca campos de batalha e lugares de tortura, transforma-se em rio sobre o asfalto de uma estrada. O sangue nos guia, o sangue nos levanta, com o sangue dormimos e com o sangue despertamos, com o sangue nos perdemos e salvamos, com o sangue vivemos, com o sangue morremos. Torna-se leite e alimenta as crianças ao colo das mães, torna-se lágrima e chora sobre os assassinados, torna-se revolta e levanta um punho fechado e uma arma. O sangue serve-se dos olhos para ver, entender e julgar, serve-se das mãos para o trabalho e para o afago, serve-se dos pés para ir aonde o dever o mandou. O sangue é homem e é mulher, cobre-se de luto ou de festa, põe uma flor na cintura, e quando toma nomes que não são os seus é porque esses nomes pertencem a todos os que são do mesmo sangue. O sangue sabe muito, o sangue sabe o sangue que tem. Às vezes o sangue monta a cavalo e fuma cachimbo, às vezes olha com olhos secos porque a dor lhos secou, às vezes sorri com uma boca de longe e um sorriso de perto, às vezes esconde a cara mas deixa que a alma se mostre, às vezes implora a misericórdia de um muro mudo e cego, às vezes é um menino sangrando que vai levado em braços, às vezes desenha figuras vigilantes nas paredes das casas, às vezes é o olhar fixo dessas figuras, às vezes atam-no, às vezes desata-se, às vezes faz-se gigante para subir às muralhas, às vezes ferve, às vezes acalma-se, às vezes é como um incêndio que tudo abrasa, às vezes é uma luz quase suave, um suspiro, um sonho, um descansar a cabeça no ombro do sangue que está ao lado. Há sangues que até quando estão frios queimam. Esses sangues são eternos como a esperança.

Acteal

Quase doze anos são passados já sobre a matança de Acteal, no sudeste do Estado mexicano de Chiapas. No dia 22 de Dezembro de 1997, quando os membros da comunidade tzotzil de Las Abejas se encontravam reunidos para rezar na sua humilde capela, uma construção rústica de tábuas mal aparelhadas e sem pintura, noventa paramilitares do grupo Máscara Roja, expressamente levados ali, munidos de armas de fogo e machetes, num ataque que durou sete horas, deixaram no terreno, entre homens, crianças e mulheres, algumas delas grávidas, 45 mortos. A culpa destes mortos havia sido terem apoiado o Exército Zapatista de Libertação Nacional. A 200 metros do local, um controle de polícias não moveu um pé para ir ver o que se passava. Demasiado o saberiam eles. Estivemos em Acteal, Pilar e eu, pouco tempo depois, falámos e chorámos com alguns dos sobreviventes que tinham conseguido escapar, vimos os sinais das balas nas paredes da capela, os lugares das sepulturas, assomámos à entrada de uma cavidade na encosta onde umas quantas mulheres haviam tentado esconder-se com os filhos e onde foram assassinadas com eles a golpes de machete e rajadas à queima-roupa. Voltámos a Acteal uns meses mais tarde, o horror ainda se respirava no ar, mas justiça iria ser feita.Afinal, não. Alegando erros de processo, o Supremo Tribunal de Justiça mexicano acaba de pôr em liberdade quase vinte dos membros de Máscara Roja que cumpriam pena (imagine-se) por porte ilegal de armas, deliberadamente se ignorando que essas armas tinham disparado e assassinado. À meia dúzia deles que ainda estão na prisão, não tardará muito que os soltem também. Mas aos 45 tzotiles mortos com extremos de crueldade, a esses é que não haverá maneira de os fazer ressuscitar. Ainda há poucos dias tinha escrito aqui que o problema de justiça não é a justiça, mas os juízes. Acteal é uma prova mais.

Jogo sujo
Jovem e ingénuo era quando há muitos, muitíssimos anos, alguém me convenceu a fazer um seguro de vida, sem dúvida do mais rudimentar que então se praticaria, vinte contos que me seriam entregues passados vinte anos no caso de não ter morrido, claro está, não ficando a companhia obrigada a prestar-me contas dos eventuais lucros do minúsculo investimento e suas aplicações e muito menos fazer-me participar deles. Ai de mim, porém, se não pagasse os prémios respectivos. Nessa época, os vinte contos eram muito dinheiro para mim, necessitava trabalhar quase um ano para ganhá-los, e portanto fizeram-me bom arranjo quando mos pagaram, mas o que não pude foi evitar um desagradável sentimento de desconfiança que me dizia, e insistia, que eu havia sido prejudicado, embora não soubesse exactamente como. Nessa altura não era só a chamada letra pequena que nos enganava, a própria letra grande já era um punhado de poeira atirada aos olhos. Eram outros tempos, a gente comum, na qual eu me incluía, sabia pouco da vida e mesmo esse pouco de pouco lhe servia. Quem se atreveria a discutir, já não digo com o actuário, mas com o próprio angariador de seguros, que tinha a lábia toda?Hoje já não é assim, perdemos a inocência e não fugimos a discutir com a maior das convicções até mesmo aquilo de que só temos uma pálida ideia. Que não nos venham pois com histórias, bem te conheço, ó máscara. O mau é que se as máscaras mudam, e mudam muitíssimo, o que está por baixo delas mantém-se inalterável. E nem sequer é certo que tenhamos perdido a inocência. Quando Barack Obama, no calor da campanha para a presidência, anunciou uma reforma sanitária que permitisse proteger os 46 milhões de norte-americanos não abrangidos pelo sistema em vigor para os restantes, isto é, aqueles que, directa ou indirectamente, pagam os seguros respectivos, esperávamos que uma onda de entusiasmo varresse os Estados Unidos. Tal não sucedeu e hoje sabemos porquê. Mal se iniciaram os trâmites que levarão (levarão?) ao estabelecimento da reforma, o dragão despertou. Como escreveu Augusto Monterroso: o dinossauro ainda estava ali. Não foram só as cinquenta companhias de seguros norte-americanas que controlam o actual sistema a abrir fogo contra o projecto, fê-lo também a totalidade dos senadores e deputados republicanos, e igualmente um apreciável número de representantes democratas, quer no congresso quer no senado. Nunca como neste caso a filosofia prática dos Estados Unidos esteve tão à vista: se não és rico, a culpa é tua. São 46 milhões os norte-americanos que não têm cobertura sanitária, 46 milhões de pessoas que não têm dinheiro para pagar seguros, 46 milhões de pobres que, pelos vistos, não têm onde cair mortos. Quantos Barack Obama ainda vão ser necessários para que o escândalo termine?"

O Caderno de Saramago, posts.

Cine

2009-09-20T13:20:00.000-07:00

Il y a Longtemps que je T’Aime, de Philippe Claudel. A interpretação da inglesa Kristin Scott Thomas é o filme, tragicamente expressiva, fantástica. Brilhante o bastante para iluminar um final que desanda.

E Caramelo (Sukkar Banat) da bonita e talentosa Nadine Labaki é feminino, suave. Delicada metáfora de Beirute.

Shanu

2009-09-18T11:56:00.000-07:00

Sentirei saudades.

A beleza, talvez no jardim de Epicuro

2009-08-25T08:41:00.001-07:00

... havia apenas os galhos em algazarra pelo céu. Uma pena azul como aço caiu de um deles e foi para entre as urzes. Gostava de penas de pássaros agrestes. Costumava colecioná-las, quando rapazinho. Apanhou-a e meteu-a no chapéu. O ar soprou alguma coisa em seu espírito e reanimou-o. Como os gralhos continuavam a dar voltas e a girar por cima de sua cabeça, e as penas caíam uma atrás da outra, cintilando através do ar purpúreo, seguiu-os, com a longa capa a flutuar pelos ombros, brejo afora, até a colina. Havia anos que não caminhava tanto. Tinha apanhado das ervas seis penas, e fizera-as deslizar entre as pontas dos dedos, e passara-as pelos lábios para sentir-lhes a maciez e o lustro, quando viu, brilhando na encosta da colina, um poço de prata, misterioso como o lago em que Sir Bedivere atirou a espada de Artur. Uma pena estremeceu no ar, e caiu dentro dele. Então arrebatou-a um estranho êxtase. Um selvagem impulso de acompanhar os pássaros até o fim do mundo e atirar-se na esponjosa turfa e beber esquecimento, com o riso rouco dos gralhos ressoando na altura. Apressou o passo; correu; tropeçou; as ásperas raízes das urzes atiravam-na para o chão. Tinha quebrado o tornozelo. Não se podia levantar. Mas ali ficou feliz, deitada. O cheiro do mirto dos pântanos e da filipêndula estava em suas narinas. A risada dos gralhos estava em seus ouvidos. «Encontrei meu companheiro», sussurou, entregando-se, extasiada, ao frio abraço da erva, envolta em sua capa, na cova junto ao poço. «Aqui ficarei.» (Uma pena caiu-lhe na testa.) «Encontrei um loureiro mais verde que os louros. Minha testa terá frescura para sempre. Estas são penas de pássaros bravios – de corujas, de andorinhas noturnas. Sonharei sonhos fantásticos. Minhas mãos não usarão anel de casamento», continuou, retirando o que tinha no dedo. «As raízes se enroscarão nelas. Ah !», suspirou, afundando a cabeça com delícia na sua fofa almofada, «Procurei a felicidade muitos anos e não a encontrei; procurei a fama e perdi-a; o amor, não o conheci; a vida – e eis que a morte é melhor. Conheci muitos homens e mulheres», continuou, «não entendi nenhum. É melhor que aqui fique em paz, só com o céu por cima de mim – como o cigano me disse há tempos.»

Orlando, Virginia Woolf

Sanyasa?

2009-08-02T14:26:00.000-07:00

Que melhor maneira haveria para celebrar Imbolc (o 1º de agosto do despertar pela luz do sol, da beleza, do desapego) do que um domingo ensolarado, que rompeu as sombras destes dias, entre as árvores, bichos, crianças e casais do Parque Central e as belíssimas notas da Osesp? Notas repetidas, porque as ouço no inconsciente, plantadas que foram por aqueles vinis da infância, Bolero, O Morcego, as danças do Príncipe Igor e, hoje, a certeza daquilo que é definitivo e certo em mim, talvez o que de fato importe e possivelmente salve. Chorado em lágrimas antes de gozo que de saudade, que se há, é do melhor que poderia ter sido, sentado aqui, ao lado, neste gramado.

Paisagens e preciosidades

2009-07-30T11:14:00.000-07:00

Paisagens Silenciosas, todas as coisas dão frutos, cor
Lucila Wroblewski
Caixa Cultural Sé
Até 09/08/2009

Florescência, Luminância, Vestígio é como Lucila organiza este seu interessantíssimo trabalho, que propõe, conforme declara no catálogo (muito bem cuidado e com bonito texto-abertura de Alice Ruiz), captar o instante existente entre as ações, as cenas que acontecem no silêncio dessa dimensão. Talvez o subjetivo.

São imagens de beleza singular. Movimentos iluminados por luzes naturais, quase noturnas, e pela que produz a mão da artista, light painting. O resultado é às vezes lírico (gosto das Florescências 02, 20, 24 e dos Vestígios 01, 08, 13) ou surreal, mas sempre inquietante, encantador. Fotógrafa-poeta de primeira, para se saber mais, ver, estudar.

Foto Cine Bandeirantes – 70 anos
Centro Cultural São Paulo
Até 30/08/2009

Acervo histórico do antigo fotoclube. Tem coisas interessantíssimas de Geraldo de Barros (Marginal, movimento), José Yalenth (Energia, uma bela luz solar), Tadeu J. Cruz e Frederico Mielenhausen (curioso surrealismo), Valêncio de Barros (Ao cair da tarde, vintage, a luz solar sobre ovelhas), Raul Eitelberg (retratos setentistas de cores interessantes em locais inusitados), PBs dos mágicos German Lorca, Thomas Farkas e outros diversos artistas.
Precioso.

Jardim suspenso

2009-07-30T09:50:00.000-07:00

No horizonte maior as montanhas, de pedra, acima e paralelas aquelas de nuvens salmão. E consigo ver um litoral. Ao meu lado e dócil, o bem-te-vi crê em minha imitação ou apenas ouve a música celta, que se ensaia no teatro de arena. Na arquitetura a tipuana e no espelho da janela daquele edifício, o avião.

junho, 2009, no jardim do centro cultural são paulo.

Filmes para lembrar

2009-07-19T17:54:00.000-07:00

Gostar de filmes foi mais um dos presentes da minha infância. Éramos levados para vê-los no cinema em São Paulo (Santo André era então ainda mais provinciana). Para mim eram dias de grandes acontecimentos, tanto que ficaram entre minhas mais felizes lembranças, posso ver-me e ver a todos, sentir cheiros e sabores, reprisar imagens, Fantasia, A Guerra dos Dálmatas, Moggli...

Algo foi plantado. E lapidei. E hoje, por diversas circunstâncias, arrisco dizer que me salvam às vezes.

E vejo-os muito. Alguns revejo sempre, já eternizados; outros verei, porque ainda busco, garimpo (a duras penas); outros apenas divertem e se perdem no esquecimento e outros ficam, dias e dias ainda depois de vistos e talvez, deles, alguns se juntem aos eternos.

A Valsa com Bashir de Ari Folman é uma animação, um documentário, uma biografia, um exercício catártico e um grande filme. 1982, Folman serve ao exército israelense, guerra Líbano x Israel, no momento em que 3000 civis dos campos de refugiados palestinos de Sabra e Chatila são massacrados por uma milícia cristã, em represália ao assassinato de Bashir, presidente-líder libanês. O aliado Israel teria sido, no mínimo, omisso neste episódio. E na reconstrução da memória perdida do cineasta, tudo é muito criativo, terrível e belo. As angustiantes tonalidades ocres, os traços quase distorcidos, a trilha rock’n roll, a referência ao Apocalypse Now e as metáforas certeiras (como o viajante momento da valsa do soldado em combate).

Três Macacos, do turco Nuri Bilge Ceylan impressiona pela fotografia dramática. É ela que olha, fala, ouve. Tons cinzas chuvosos, bonitos enquadramentos e primeiros planos conduzem os silêncios, a solidão, a tristeza da incomunicabilidade, a raiva contida naquela família. Três pessoas sobrevivendo como os três macaquinhos da fábula. Talvez encontrando-se na mentira. Como tantos de nós.

Peixe Grande. A inconfundível mão de encantador de Tim Burton para contar uma saga, contar do amor que não se consegue dizer e sobre escolhas possíveis entre realidade e fantasia, esse limite sutil que às vezes nos salva. Comovente. Fechado a ouro pela canção de Eddie Vedder (Man of the Hour).

O Silêncio de Lorna, dos belgas Jean-Pierre e Luc Dardenne. O doloroso retorno de Lorna (imigrante albanesa presa a um perverso esquema de greencard) ao mundo das sensações, à humanização é descrito com realismo e secura incômodos. Tudo vai num crescendo, costurado em sutilezas, revelando-se em surpreendentes gestos de desespero, gritos de socorro e ternura, sobre um fundo quase silencioso que só se quebra, comoventemente, na entrada da sonata de Beethoven. E como é bela e trágica esta Arta Dobroshi.

Com o mesmo tema espinhoso do imigrante ilegal, desta vez nos EUA pós 11 de setembro (e não na europa de Lorna), mas com uma outra abordagem, O Visitante, de Tom McCarthy. Mais doce talvez, embora duro. E extremamente valorizado por Richard Jenkins que, através da força de expressão que dá ao seu Walter, praticamente conduz toda a história.

Willy Wonka

2009-06-28T15:41:00.001-07:00

Um lugar na minha memória afetiva, das coisas divertidas, dos interesses primeiros. Os sons. Não aqueles que entraram veia afora, o erudito oferecido de presente em casa, as Dolores e Elizetes cantadas enquanto se cozinhava, a Banda, a Construção ou a Canção do Sal explodindo no rádio ou toda a escola de rock da Nora. Mas aquele das fossas juvenis, a Sonata verde chorando Never can say goodbye (ainda há o vinil!), Got to be there, Music and me ou Ben. E, mais tarde, na Tutti-Frutti de São Bernardo, Blame it on the boogie, Don’t stop 'til you get enough, Rock with you, muita luz, espelhos, curiosidade, hi-fis e peppermints. Mas, decididamente, os primeiros sinais no sentido de descobrir o divino soul.

Diante deste infame banquete-de-ossos estas lembranças vêm. Um tanto melancólicas, como são as lembranças. Como é olhar a morte dos contemporâneos, a nossa. O tempo.

E no ar um estranho desconforto, uma culpa, uma pena. Por este Gene Kelly, por este deus pop-kitsch, pelo artífice do clipe "movie", por este Willy Wonka trágico.

Sonho e Ruína

2009-06-27T16:50:00.000-07:00

“As (fotografias) das missões de São Miguel trouxeram-me boas recordações, e isso por diversos motivos; foi por ali que, na tarde de 27 de dezembro de 1942, fizemos a concentração de todas as forças que estavam espalhadas pelos municípios vizinhos, para iniciar a marcha para o norte”.

(frag de carta de Luiz Carlos Prestes para seu primo Alfredo Felizardo na prisão, 1942).

Esta é a epígrafe no catálogo da exposição do fotógrafo Luiz Carlos Felizardo, das ruínas da catedral no território das Missões Jesuítas ou Sete Povos das Missões, em São Miguel das Missões, pampas do RS. Decidi transcrevê-lo porque também daí (da carta, das imagens, do que aprendi ter sido este lugar, das esperanças que ali habitaram) desenrolou-se o fio longo das reflexões que me acompanharam depois desta visita, feita ao acaso enquanto caminhava na Paulista.

São Miguel Arcanjo, erguida por padres e índios, tinha por intenção a “velha e comum vontade humana de viver em paz e harmonia (...) nada de posses materiais, nem governo autoritário, nem esperança infundada (...)”.
A intenção desta vontade é o germe. É só o que me interessa aqui (a História é bem clara no desastre que foi a “catequização”).
Como a vontade de Prestes em relação ao seu país.
E como, também, a do Che que, coincidentemente, relembro neste mesmo dia, no cinema, em seguida à exposição. O filme Che, de Steven Soderbergh é comovente, sem excessos, a fotografia tangencia o sombrio, ambientação e caracterização de personagens meticulosas, quase um documentário. Benício del Toro está brilhante, sua figura ora agiganta-se, dureza, disciplina e integridade à flor da pele, ora encolhe-se, terna, as fragilidades humanas expostas. É um filme digno do grande homem que foi Che, digno de um revolucionário.

Tudo que vi até este momento de minha vida, que vivo em meu cotidiano arrefeceu a utopia. Amargurou. O humano não vale grande coisa, a poucos são dados desejo e força de bater-se com este fado. Ainda assim, às vezes, um instante luminoso, redentor. Um dia como hoje, pleno de sincronicidade, rematado, já em casa, pelo lúcido Saramago em seu Cadernos (blog obrigatório), quando diz do exemplar ativista-poeta Marcos Ana as palavras que reproduzem o meu pensamento.
“Há pessoas que parecem não pertencer ao mundo e ao tempo em que vivem. Marcos Ana é uma dessas pessoas. Como tantos da sua geração, arrastados às prisões do fascismo espanhol, sofreu o indizível no corpo e no espírito, escapou in extremis a duas condenações à morte (...) Com o tempo, a dura realidade da prisão acaba por sobrepor-se à realidade exterior, diluindo-a numa imprecisa neblina que é preciso expulsar da mente em cada dia que passa para não se perder a segurança em si mesmo, por mais frágil que se torne. (...) Firme nas suas convicções políticas, mas sem permitir que o seu juízo crítico seja afectado, Marcos Ana transmite a quem quer que se aproxime dele um irreprimível sentimento de esperança, como se pensássemos: Se ele é assim, eu também o posso ser”.

E percebo pulsar ainda a matéria que me moldou.

Exposição fotográfica na Caixa Cultural Paulista
O Sonho e a Ruína
Luiz Carlos Felizardo
22/05 a 28/06/2009

Bonitos PBs e enquadramentos, muitas vezes apenas a luz natural sobre as pedras antigas e o sentimento da ação do tempo no abandono. Detalhes importantes de colunas, arcos, raízes, esculturas, da porosidade de superfícies.
O catálogo caprichado tem boas informações sobre aquela arte barroca hispano-guarani e arquitetura, com fotos pontuais.

NY, jenipapo e pied-de-poule

2009-06-21T17:10:00.000-07:00

New York Hotel Story
Nathalie Daoust

Coração do Brasil
Sue Cunninghan

30 anos de Fotografia
Acervo de Rosely Nakagawa.

As três exposições de fotografias na
Caixa Cultural Sé
Até hoje, 21/06

A canadense Nathalie Daoust foi uma das artistas a criar quartos temáticos no originalíssimo Hotel Carton Arms de NY e resolveu também fotografá-los, experiência que durou dois anos e resultou nesta exposição, New York Hotel Story.
São fotos manipuladas, sobreposições, 3D etc. Imagens oníricas, fantásticas, sensuais. Interessa-me muito.

Coração do Brasil, da inglesa Sue Cunninghan é uma outra praia. Quase um documentário, observação socio-filosófica ou denúncia. Ela e Patrick Cunnhinghan percorreram 2500 km do Rio Xingu (MT e PA) em 2007, 48 aldeias e 18 etnias foram investigadas. E surgiu, em irretocáveis registros, este povo espontâneo, sábio e doce, de corpos precisos tingidos de jenipapo.

Tudo é muito, muito bom no 30 anos de Fotografia, do acervo construído por Rosely Nakagawa (em muitos caminhos do universo da fotografia) .
A perfeição minimalista dos PBs de Carlos Moreira são gravuras japonesas, quase tristes se não fossem solares. O recorte colorido de vermelho-azul-iluminados de Lúcia Loeb (em algum boteco com toalhas de mesa psicodélicas). E Luiz Braga, que já aprendi, pernas de menina com saia pied-de-poule e um cesto de palha. Lindo PB.